Мы рисуем образ женщины идеальной
И кажется нам, что он возможен
Но поиск ее лишь путь страданий
Густыми терниями огорожен
Время нас лечит и мы понимаем
Что идеального нет в природе
Образ этот в душе мы скрываем
Как зонтиком при дурной погоде
В замен приходит настоящая и живая
С ума сведет и разденет до нитки
И откровенно ничего не скрывая
Рисуется нам образ «Блондинки»