Как и все разрушительные стихии природы, она носит женское имя – Мечта.
Она должна быть.
Словно аутичный, неказистый ребенок она таится в дальних комнатах души. Ее немого стесняются, никогда о ней не говорят и не показывают гостям.
Она иррациональна и недоступна.
Она – то, за что цепляются в самый поганый и беспросветный момент жизни. Приоткроется маленькая щелка, блеснет искорка на дне глубокого колодца – и что-то тихо разожмется в стиснутой душе. Появляются силы идти дальше по оплеванной и изгаженной реальности.
Она дарит жизнь. И шутя, подчиняет ее себе.
Иногда, по неопытности, ее можно спутать с желаниями. Но желания реальны и достижимы. Мечта же, - обычно нет.
Она манит и дразнит. Играет с человеческим разумом. И расстается с ним лишь у остывающего тела. Ласково треплет на прощанье по щеке, и, отразившись в стекленеющих глазах, беззаботно уносится прочь.
В чем-то она схожа с циничной и алчной содержанкой. Неутомимо тянущей со своего покровителя все, что только возможно.
Она кротка и невинна.
Как можно осудить человека за связь с тем, кого никогда не существовало?
Она верна и никогда не изменяет своему хозяину. Ясно видна, словно некий маяк, азимут, поворотный столб в неразмеченной дороге жизни.
Она общедоступна.
Даже самый задавленный жизнью человек имеет все шансы на ее внимание. Может обладать ею. Протянуть ей руку и честно делить все печали и радости.
Она ненавязчива. И никогда не бросится на шею первому встречному.
К ней приходят. Ее выбирают. И с ней остаются на всю жизнь.