В его груди стучит
безликий калькулятор.
Высчитывает мертвенный процент.
Болтается на шее галстук новый.
Почти хорош собой,
недюжинный оратор,
уверенный в себе, как президент,
а в общем-то мальчишка бестолковый.
Откуда он пришёл?
Зачем он? Кто он, право?
Один из легиона мертвецов,
халиф на час, пророк на мелкотемье...
Чужой костюм и блеск.
Присвоенная слава.
Пустой восторг пустых высоких слов.
Безвременья чудовищное семя.
За ним - таких, как он,
шагают батальоны:
под знаменем трёхцветной пустоты,
топча бездумно всё пока живое.
Их ненависть и страх
безумны и бездонны.
Без веры, без любви и без мечты,
весь мир стремятся подменить собою.
Так что же - эта рать?
Не Зверь ли Откровенья,
означенный магическим числом?
И каждый в ней - лишь член его безвольный.
Коль так, нам суждено
рубить без сожаленья,
когда приходит Зверь в наш отчий дом,
которому не совестно, не больно...
Вглядитесь в их зрачки -
широкие, пустые,
прислушайтесь к их вязким голосам,
принюхайтесь - они же пахнут серой!
Они, как саранча,
сжирают всю Россию.
Мир - хижинам! Погибель - их дворцам!
Они - лишь морок, мёртвые химеры.
Но если их сейчас
никто не остановит,
они не остановятся, пойдут
сжирать остатки - значит, всю планету,
и на своём пути
такое море крови,
не думая, по случаю прольют,
с каким в веках сравненья даже нету.