- Убей меня!
Ее голос. Ее глаза. Черные. Наверное, как дуло моего автомата, направленного в ее сторону.
- Убей меня!
Она стоит передо мной на коленях и смотрит снизу вверх. Этот взгляд полон гордости и решимости. Ее не пугает вид оружия. Она уже не боится смерти.
- Убей, как убивал моего мужа и сына. Убей, как убивал отца и брата. Убей, как убивал моих друзей. Убей!!!
За все время своего пребывания здесь я не убил ни одного человека. Для нее любой солдат – заведомо убийца. Точно так же как и для многих в России чеченец – террорист. Это пропаганда. Это СМИ. Здесь вместо нее хорошо работают люди. Каждый может рассказать тысячу историй бесчинств и зверств русских солдат, но ни один не признается, что видел это лично. Запущенная кем-то история уже через неделю обрастает таким количеством ужасающих подробностей, что первоначальный смысл истории теряется в них.
- Убей меня, мне незачем жить!
Я знаю, что я никогда не выстрелю в безоружного человека, тем более в женщину. Но почему-то держу автомат на уровне ее головы и смотрю ей в глаза. Всего лишь на какой-то миг они меняют цвет. Они больше не такие черные, как казались мне в начале. Я смотрю в них и вижу ее заботливой матерью, женой. Наверное, какой она была до войны. Какой она уже вряд ли когда-нибудь станет. Миг проходит. Глаза вновь становятся прежнего глубокого черного цвета. Их омут затягивает. Их глубина пугает. Секундная слабость прошла, она вновь просит:
- Убей меня!
Я убираю автомат, вешаю его на плечо.
- Ты победишь войну! – говорю я ей и открываю входную дверь.
Выстрел. Острая боль пронзает спину. Отдает в грудь. Земля уходит из-под ног.
- Война – это я!
Ее голос. Глубина ее глаз. Я проваливаюсь в нее. Темно...
2004...