Ночь. За окном чуть-чуть серо. Так неприметно, совсем чуть-чуть. Темнота ночи разбавлена серой мглой, как крепко заваренный чай капелькой молока. Музыка, тихая и грустная, звучит из динамиков.
Паутина полна тишиной. Ни кто не обрывает комменты. Никого нет в аське. Скайп замолчал как сломанный телефон. И даже Агент спит. Агент, в котором всегда кто-нибудь светится зеленным огоньком.
Из-за горы появилась Луна. Она, как соскучившееся подружка, краешком глаза заглядывает в окошко.
"Приветик, подружка" – привычно здороваешься с ней.
Мгла на улице начала терять свою темноту. Небо уже не темное, но еще не синее, а такое молочное, кисейное, кажется, что оно шевелится, как утренний туман на болотах.
Грусть на душе усугубляется мелодией "Одинокого пастуха". Хочется чего-то особенного, приятного, и понятного только тебе одному. Хочется куда-то ехать, смотреть на дорогу сквозь лобовое стекло, молчать, и слушать радио из приемника.
Но ты сидишь дома. За компом. День за днем. Из месяца в месяц. Каждую ночь. Мечтая увидеть с горы, что стоит перед домом, как всходит Луна. Мечтая увидеть восход солнца в горах Средней Азии. Или посетить буддийский монастырь где-нибудь в глубине Непала.
Тебе хочется улететь самолетом. Вздохнуть запах аэропорта. Поддавшись суматохе толпы, бежать к регистрации. Даже не осознав, что твой рейс только через два часа. Забыв, что ты специально приехал пораньше, для того чтобы послушать шум этого не затихающего муравейника, чтобы впитать запах сваренного кофе, в кафе на втором этаже аэропорта.
Тебе хочется. До ломоты в зубах. До судороги в мышцах. Но ты сидишь за компом. Ведешь светские разговоры по аське о жизни, культуре, или политике. Заводишь виртуальный роман по скайпу. Специально, для веб-камеры, переклеив обои на одной из стен, в своей комнате. Той, что видна на заднем плане.
А жизнь идет каждый день, день за днем, месяц за месяцем. И подружка Луна, заглядывая в твое окно, ждет – когда же она увидит тебя на тропе с рюкзаком. Или возле ночного костра в горах. Где ты негромко подпеваешь что-то бородатому гитаристу.
А иногда хочется отрастить волосы, перевязать их хайратником, надеть рваные джинсы, и, выйдя на трассу, поднять руку с поднятым вверх большим пальцем. Знак автостопа. Знак, который ты хотел показать всю свою жизнь.
Но жизнь проходит. В пеленках, скандалах, в планах покупки новой дачи, в объяснении друзьям по телефону, почему ты не можешь сейчас, в обещании своему подрастающему Мальчишке о рыбалке на утреней зорьке.
Жизнь проходит за окном. Там, где Луна. Там, где трасса с несущими тяжелыми фурами, с номерами различных регионов. Там, в мечтах о фотоальбоме, с фотографиями гор, монастырей. Там. Жизнь проходит где-то там.
А ты в очередную ночь загружаешь браузер, аську, скайп, и просматриваешь, с тоской во взгляде, с тоской в душе, чужие фотографии о походах, рыбалке, монастырях. И снова думаешь о чем-то своем.
И снова хочется чего-то особенного, чего-то другого, чего-то необычного, непривычного, незнакомого. То, чего у тебя ни когда не было. И, увы, уже ни когда не будет…
Джек-Попрыгунчик.
3 июня 2011 г.
3:39…..