Плохо мне. Без тебя плохо. Вот истину открыла! Миллионы раз до меня сказанную, выплаканную, выкричанную, вышептанную, выстраданную миллионами женщин. И вот я, миллион первая. Говорю, плачу, кричу, шепчу истину, стертую в пыль миллионами губ. Мои - миллион первые: "Плохо мне! Без тебя плохо мне!" Всем повторяю. Всем. Руки протягиваю. Показываю. Смотрите - вот она, истина моя, выстраданная. Болит! Ой, как болит! Но мимо все. Мимо. Не повернул никто головы. Моя скорченная от боли истина никому не нужна. Есть другие истины. Здоровые. Сильные. А такими ненужными бесполезными истинами мосты мостить, дороги латать. На что еще годны?
Тогда тебе несу мою больную истину. "Плохо мне без тебя. Плохо". А у тебя своя истина. Сытая, гладкая, холодная, как брюхо лягушачье. Миллионы раз проговоренная миллионами мужчин: "Разлюбил!"
Положу под твой порог боль свою. Пусть ступенькой на твоем пути лежит. Чтобы ты не упал. Чтобы удобно и легко тебе шагалось. По боли моей. Это ты разлюбил. Меня разлюбил. Но я-то люблю. Все еще люблю. Тебя.