Смерть

Была уже ночь, когда он пришёл ко мне. Я был в своём кабинете. Долгое время он бродил в полумраке освещённой свечами комнаты, вдоль книжных стеллажей, разглядывая сквозь стеклянные дверцы корешки книг. Его губы шевелились, прошёптывая названия.  Затем он сел около моего стола и спросил меня: «Скажи мне, а что такое смерть?». Я начал отвечать. И целый час, и даже дольше, рассказывал ему про Плерому, Божественное Всеведение и Благодать, исходящую от Отца, а по мнению некоторых – и от Сына. Он слушал, кивал, записывая отдельные мысли в зелёную записную книжечку. Когда же я закончил, он сказал: «Я так и не понял, что же такое смерть?». Я снова пустился в рассуждения. Я говорил, прохаживаясь по тёмной ковровой дорожке, ведущей к двери, по скрипящему паркету, гладил шёлк на стенах. Но он прервал меня, сказав, что я снова говорю не о том. За окнами пошёл дождь. Я отдёрнул тяжёлые бордовые шторы. Там, на улице, клубился ночной туман. Я открыл окно и, стоя спиной, ответил: «Смерти не существует. Её придумали глупые и наивные люди – еретики».