Попутчица мне неуловимо кого-то напоминала.
Мы разговорились. Под монотонный стук колес я стал рассказывать ей о своей коллекции картин.
Сначала она внимательно слушала. Потом как-то странно улыбнулась и сказала:
- У меня тоже есть хобби.
- Какое?
- Я ищу скелеты.
- То есть? Ходите по ночам на кладбище? - пошутил я.
- О,нет. Скелеты я ищу в шкафах.
- Ну и как...? Находите?
- Непременно. Английская пословица, которую вы, как вижу, сразу вспомнили, гласит: «у каждого есть в шкафу свои скелеты». Познакомившись с кем-нибудь, я с этого и начинаю. Смотрю, слушаю и думаю: интересно, а в шкафу у вас что?
- Не очень-то приятно... ко мне это тоже относится?
- А как же. Признаюсь, слушая вас, я думала: «А скелет где? Дайте же мне его!
- И что? Нашли? Или еще рановато?
- Почему же. Нашла.
- Надо же... Интересно, что вы там такое откопали.
Беседа становилась абсурдной. Я подумывал, как бы повежливее прервать её и сходить в вагон-ресторан.
- Вам правда интересно?- продолжала она. - Далеко не все хотят, чтобы
посторонние рылись в их шкафах. Вернее, этого никто не хочет.
Я пожал плечами:
- А что я теряю? Утром мы с вами расстанемся и больше никогда не увидимся.
- Конечно, - охотно согласилась она. – Ещё со времён «Крейцеровой сонаты» было принято открывать душу попутчикам. Хотя... мы с вами вряд ли расстанемся.
- Я ещё не ужинал, а вагон-ресторан скоро закроется. Если имеете, что сказать, говорите, - произнёс я раздражённо.
С минуту она изучающе смотрела на меня, затем медленно, с расстановкой, глядя мне прямо в глаза, произнесла:
- Вы убили свою жену.
Я встал, извинился (не продолжать же этот нелепый разговор) и пошёл в вагон-ресторан.
Поезд трясло, меня то и дело бросало к стенам узких коридоров.
Безумно хотелось курить, но в ресторанах теперь не курят.
Заказал себе бифштекс. а также коньяк – своего рода успокоительное средство.
Надо же! Думаешь, что общаешься с нормальным человеком и вдруг выясняется, что перед тобой сумасшедшая.
И ладно бы, она держала свои мысли при себе. Какая наглость подобное высказывать!
Мне вообще везет на неадекватных людей. Возможно, не только мне. Полоумных вокруг нас не счесть. Вот, например. Однажды я поехал к знакомому художнику за заказанной картиной, а его родственники мне на полном серьезе говорят: «Он вышел в окно».
- «С какого этажа?» - спрашиваю. - «С третьего». - «Ну это ещё ничего... Он жив?» - «Жив. Только с переломом ноги и руки в больницу попал».
Но картина, написанная им для меня, просто восхитительна. «Безумное море» - так бы я её назвал.
Моя бывшая жена тоже с приветом. В окно она, к сожалению, не вышла, но дома у нас был самый настоящий сумасшедший дом. Вещи в ломбарде, а денег всё равно нет. «Зачем ты сдала золото в ломбард? – спрашиваю. – Ведь выкупать придётся с процентами!» - «Ой, ты знаешь, я увидела в магазине такую блузочку, ну такую блузочку! Ты мне денег не даёшь, а упустить её нельзя».
Почему же нельзя? И... ради кого покупалась эта уникальная блузка? Не для любовника ли? Я предпочитаю женщин без всего, а не в блузочках.
Нет, мне всё-таки интересно, каким образом эта нахалка пришла к выводу, что я убил жену? Про развод я попутчице рассказал, про раздел имущества тоже. Моя бывшая приехала за буфетом, а я ей спокойно объяснил, что не будем же мы его пилить пополам, буфет надо сдать в комиссионный магазин. После продажи поделим деньги поровну. Невзирая на мои вполне разумные слова эта бесбашенная явилась втихаря в моё отсутствие с какими-то работягами и циркулярной пилой, и они действительно распилили буфет. Массив дуба! Загрузили половину на грузовик и увезли. Назло мне.
Мало того, она прихватила с собой и «Безумное море». Безумие притягивает безумие...
«А картину почему не распилила?» - спрашиваю.
«Ой, так это же шедевр! Я её в ломбард сдала. Если она тебе нужна, выкупишь».
Про то, что жена год назад утонула, я ни словом попутчице не обмолвился.
Или всё-таки сказал? Слушать эта особа умеет, вот я и трещал как тетерев на току.
От расследования тогда отказались, дело ясное - несчастный случай. И всё-таки... Что-то этой бабе известно...
Кого же она мне напоминает?
Так. Теперь по порядку. Где она села в поезд? Там же, где и я. Могло ли быть так, что это продуманный ход? Вполне. Подсадная утка? Расчёт на то, что разоткровенничаюсь с попутчицей? Не зря же она на «Крейцерову сонату» намекала. Что там главное, в «сонате»? Ревность. Вот и у меня – ревность... Потому и развелся. Вернее, на развод подала жена. Ей якобы надоело передо мной оправдываться.
Нет, это не я её утопил. Выпили – это да, было. Она не хотела пить, я настоял, это было, да. Искупаться тоже я предложил. Но тут нет состава преступления. Все взрослые люди. Каждый сам отвечает за себя.
Так что... Я никого не убивал и бояться мне нечего. Могу смело вернуться в купе, и если та ненормальная снова понесёт этот бред, расхохотаться ей прямо в лицо.
Я заплатил официантке и вернулся по трясущимся узким коридорам в купе.
Там никого не было. Попутчица куда-то вышла. Наверное, в туалет, решил я. Остановок за это время не было.
Я сел и взял в руки газету, которую начал читать сразу после отправления поезда. Но появилась эта особа и помешала мне. Я и теперь не мог сосредоточиться. Бросил газету на стол и пошёл искать попутчицу. Мне не терпелось продолжить беседу, чтобы... да, чтобы расхохотаться ей в лицо.
Оба туалета в нашем вагоне были свободны.
Проводник сидел у себя и читал газету. Я спросил, не знает ли он, куда ушла дама из моего купе.
Он заглянул в список пассажиров и удивленно посмотрел на меня:
-Так вы же едете один. Кроме вас в купе никого и не было.
Я растерянно смотрел на него.
- Если вам скучно, почитайте газету, - предложил он. - Интересная есть тут одна статейка. Мы раздаем газету бесплатно. Перед отправлением поезда всем положили в купе на столики.
Я вернулся в купе. Дрожащими руками развернул газету.
Долго тупо смотрел на заголовок статьи: «Скелеты в шкафу».