Любовь

               


    В  метро  час  пик.  На  ногу  поставили  коробку. Терплю.  В  вагоне,  кажется,  собралось  пол  города.  Запахи,  перебивая  друг  друга,  соревнуются  в  силе.  Алкоголь,  парфюм,  жвачка,  чеснок.  Все  места,  естественно,  конкурентно  заняты.

    Молодая  девица  с  подружкой  стоит  сбоку. Её  волосы,  связанные  в  хвостик,  когда  она  резко  поворачивается,  уже  не  раз  отхлестали  меня  по  лицу. Досадливо  морщусь. Это  её  подруга  так  изощрённо  развлекается:  увидев  мою  недовольную  гримасу, специально  дергает  девчонку  за  рукав,  та  тут  же  оглядывается,  а,  поскольку  хвост  на  ней,  им  она  меня  и  истязает. Напрягаю  силы  и  отворачиваюсь  в  другую  сторону.

     Взгляд  останавливается  на  пожилой  паре,  они  сидят  передо  мной.  Точнее,  я  зависла  над  ними,  как  грозовая  туча.  Седая  сухощавая  женщина  неопределённого  возраста,  усталая,   что-то  вполголоса  объясняет  своему  попутчику,  мужчине,  примерно  её  же  возраста.  Он  слушает  очень  внимательно,  наклонив  голову,  и  кивает.  Невообразимый  гомон  в  вагоне  не  даёт  прорваться   к  моим   ушам   ни   одному  слову  из  их  разговора.   

    Поезд  подъезжает  к  очередной  станции.  Мужчина  собирается  к  выходу,  предварительно  подчёркнуто  нежно  поцеловав  в  щёку  жену.  Да,  наверное,  жену.  Он  вышел  и  встал  на  платформе  за  окном,  сопротивляясь    напирающим  очумелым  пассажирам.  Вероятно,  он  хочет помахать  ей  вслед. Она  не  оглядывается,   а  он  стесняется  постучать  в  стекло.  Я  вижу  смятение  на  его  лице, -  ведь  поезд  уже  тронулся.  Видимо, она  чувствует  его  телепатически,  наконец-то   оглядывается.  Его  лицо  сияет,  он  успевает – таки  взмахнуть  ей,  и  поезд  с  рёвом  мчится  дальше...
    А  ведь  это  любовь,  подумалось  мне...