Тупое, бессмысленное созерцание рядов бутылок в метре от меня, старой стойки с бесчисленным олимпийским переплетением колец от прилипших стаканов, полупустого мутного пивного бокала передо мной. И стремительных, даже воздушных, рук бармена, порхающих над бутылками и стаканами. Глухой стук втыкающихся в щит дартца дротиков. И тихий разговор играющих. Дрожащий тусклый желто-синий свет ламп в сигаретном дыму. И где-то на гране осознанности звучащая песня Cohen'a "Waiting for the Miracle" - это даже не звуки из динамиков, не кнопка play на деке. Это душная атмосфера вокруг меня. Этого самого, замершего в пыльном летнем вечере, момента времени в самом центре Москвы и вселенной. Атмосфера ожидания - waiting for the miracle.
Ожидание чего-то такого, что изменит это безвыходное, беспросветное состояние. Череду дней, заполненных тенью депрессии. Непонятно почему, ведь всё очень даже неплохо, вроде бы. Но все время чувство неотвратимо надвигающейся беды топчется где-то рядом, за моим левым плечом. Плохо все это. Ох, нехорошо…
Абсурдная реальность, когда кроме видимого окружения вокруг тебя и, казалось бы, единственной дорожки, по которой тебе надо идти, открываются сотни и тысячи путей, могущих изменить положение привычных в своем отвращении вещей. И определить какой из них выбрать, с каждым движением секундной стрелки, все тяжелее.
Ведь все равно. В любом случае. Выбранная дорога - будет ошибкой…
Флэшбек… waiting for the miracle