Читая Дину Абилову
День и ночь. Где граница, тот момент, когда краски теряют свою силу, и всё становится серым...одинаковым?..Когда стираются все грани, и наступает час безвластия...Время, когда Бог уже делает вид, что не видит, а Иблис еще не поднялся из своих владений...Они не делят нас на плохих и хороших, грешных или безгрешных…Ну и что, что не произнес шахаду…И милостыню бросил, не вспомнив Всевышнего…Да мало ли…Суть не в том. Безвременье, безвластие, сумерки…И яркие пятна…
Пятна? Нет, вспышки. Миллионы...миллиарды вспышек. Одновременных и нет. Чувства, сУдьбы, души...Одни вспышки разгораются в ласкающие языки животворящего пламени, а другие причиняют боль живой плоти, разлетаясь искрами вокруг...Любовь и ненависть...И где-то посередине ты, я, мы...Стремимся к пламени любви, натыкаясь на искры ненависти, пропадая в черноте ночи, не надеясь дойти до рассвета...Бежим к очередной вспышке...Любовь? Ошибка? Пусть ошибка...Каждый имеет право на ошибку, равно как и на любовь...И Он видит...Потому что Он в нас...
День и ночь…Как жизнь и смерть…Хотя, кто скажет, что больше подходит для того и другого? День – жизнь? А палящее солнце в пустыне, убивающее все живое? Ночь – смерть? Только потому, что черная? А звезды и луна на небе? А шепот и страстные стоны влюбленных?..
День и ночь…Не безвременье уже…Он своей рукой перевернул колбу песочных часов, и заработал невидимый механизм, плетущий нить для холста. Того самого, в который обернут нас в тот день, когда телу будет уже все равно…Холст, который не нужно торопиться ткать, ибо это не наша работа…
Саван…Не время ткать, время само соткет эту холстину и отбелит кристально чистыми слезами, которые ангел-хранитель собирает у тебя в течение жизни. Он сдаст эту емкость Смерти, когда наступит час. Красивая до безобразия, холодной своей дланью она закроет глаза и выпустит твою душу на волю, оставив тело земле...
Почему саван белый? А Смерть? Почему ее вечно рисуют костлявой старухой в черном балахоне? Это мы совершаем столько подлостей и грехов в жизни, что и придти за нами может только безобразная старуха в черном?.. И саваном закрываем тело, дабы показать Ему, что уходим на тот свет чистыми? Ему ли? Он-то в курсе… Себе пытаемся доказать…Или обмануть…Себя же…Если в белом – то в рай?
А ведь белый – показатель чистоты, настоящий показатель, ибо в нем замешаны все цвета радуги.
И вот представь, лежишь ты на смертном одре, в белом, а через него проступает влага…Нет, это не потец…Это то, что накопил ты за годы жизни…И пахнет не трупным ядом, нет…Это пахнет грязь души, накопленная тобой…И останется она на белоснежном саване…А душа…Душа и правда будет чистой, и сверху, из Его владений, будет ждать, когда Он вновь перевернет песочные часы, а невидимый станок начнет ткать новый холст для нового тела…
Новый день и новая ночь... Черное и белое... саван и жизнь...