из серии "измышлизмы"
Вся жизнь – фантастика. Я так думаю. Конечно, если посмотреть на неё с какой-то определенной точки зрения.
Но иногда почему-то кроме прожития этой фантастики в жизни, хочется ещё и почитать что-нибудь в этом жанре. И люблю я читать не ту фантастику, в которой про другие планеты и будущие века пишется, а имена такие трудные, что в голове путаются, а чтоб была наша жизнь, наше время, наши люди, и чтоб вдруг ррраз – что-то с простым человеком начало случаться. Ну, чтоб как в жизни, понимаете?
Так что для этого мне нужен писатель- современник, и причем наш, российский.
И поэтому я иногда припадаю к Лукьяненко. Особенно с умственного устатку. Интересно пишет товарищ, захватывающе. Правда, без царя в голове. Я так считаю. Только один роман из прочитанных исключаю из этого определения: «Недотепа». Остальные, в особенности все «Дозоры» безцарёвые. Правда, фильмы по ним еще безцарее.
Ндааа… Так о чем это я?
Проездив в этом сентябре пять дней по Хакасии как по фантастике, захотелось мне, не выходя из жанра, еще и почитать что-нибудь эдакое.
И пошла вечерком я в «Книжный дворик» и спросила я там Лукьяненко. А уж кого-кого, а этого добра везде хватает. Так что купила я «Осенние визиты» ( о - думаю, - в тему!) и села читать.
Запоем. Вернее - зачитом.
В пятницу читала до 3-х ночи субботы, и всю субботу до вечера.
А когда дочитала, на Столбы пошла. Про книгу ж решила, что о ней подумаю завтра.
А назавтра проснулась в избушке из бревен, где среди шумящей тайги и фантастических скал нет электричества и сотики не берут, и сразу почуяла, что намедни прочла что-то гнилое. И что природа, которая вне и внутри меня, эту гнильцу чувствует и отвергает.
Это напоминает то состояние, когда поел любимого блюда, потому что очень уж хочется, а наутро мутит. Потому что какой-то продукт в этом блюде нехорош оказался. То ли подгнил, то ли прокис, то ли еще что с ним случилось. А только подташнивает конкретно.
Так и с этим романом.
И пришло мне тогда в голову: так вот чем отличается Настоящая Литература от мимолётки! Настоящую, может, и не будешь читать запоем, то бишь зачитом, но после прочтения остается внутри кусочек света. И ты с ним какое-то время ходишь, и его природа не отвергает. Наоборот, он тебя изнутри греет и наружу порой высвечивается.
Можно, конечно, проанализировать, из чего состоит эта гниль и свет этот, и я, конечно, это в тот же день со смаком проделала. И даже руками изрядно махала, излагая свои аргументы желающим меня слушать.
А потом решила приложить эту мысль к своей профессии. То бишь – к пейзажам.
Вот бывает, попадешь в богатенькую усадьбу. С кучей всего дорогого и с дизайнером в изначалье. А эта самая гнильца все равно ощущается, и никак не можешь понять, почему.
А на другом участке, вроде бы бедном, любительском, на дачке какой-нибудь завалящей есть теплота и радость, и что-то еще неуловимое, так что уходить оттуда не хочется.
И тоже, постаравшись, можно проанализировать, почему в одном месте так, а в другом - эдак.
Но весь анализ, сколько его ни подводи под факт, можно выразить одной фразой: там, где есть свет, там есть Душа. Не та, что «хочу-не хочу». А та, Единая и Непостижимая. Это Она светит, Она греет. Это Она любит, Она знает, Она творит. Она дает Путь, и не дает с него сбиться. Она проявляется даром, талантом, искусством, шедевром, гением, чем-то еще, чем хотите. И весь вопрос только в том, есть контакт, или нет с Ней контакта. И тогда из каких-то других истоков подпитка идет.
И можно назвать Её другими словами, какими вам нравится, но суть останется та же.
И все причины всегда уложатся в это одно короткое слово.
И так, возможно, - во всём.
22-23 сентября 2010г.