Вареники
В детстве на многие вещи смотришь как на волшебство. Чудесным образом вчерашний бутон сегодня превращается в цветок, а зеленая лужайка в тени дерева , вдруг становится фиолетовой из-за маленьких фиалок, распустившихся утром. Невероятно красивая лягушка в руках, как открытие чего-то прекрасного, чем хочется поделиться с близкими, и тем удивительнее реакция мамы на эту лягушку как на что-то ужасное, чего следует бояться.
За одним таким чудом мне нравилось наблюдать - как непослушное тесто в маминых руках превращается в красивые и вкусные вареники. В то время, они мне нравились больше всего. Особенно с картошкой . Я любила смотреть как мама раскатывает тонкую лепешку, кладет начинку и быстро лепит красивую косичку на каждом. Они выстраиваются пузатенькими рядками на деревянной доске, и потом манящей горкой лежат, окутанные горячим паром.
И вот как-то раз мама наварила вареников, сложила их в глубокую металлическую миску. Это была даже не миска, а маленький тазик с нарисованной розой на дне.
Ароматные вареники приглашали поиграть: один лежал косичкой наверх, другой спрятал ее, а тот кокетливо выглядывал из-под остальных. Округлые аппетитные бока приглашали попробовать что же там внутри.
Я взяла один и стала откусывать маленькие кусочки. По мере поедания вареник приобретал причудливые формы. Мне это понравилось, и следующий я превратила в лошадь, другой в слона, третий в корзиночку с плетеной ручкой. Гора понемногу убывала. Я настолько была поглощена процессом, что ничего вокруг не замечала. Мне казалось что следующий я сделаю еще лучше, чем предыдущий. Это было настоящее творчество, такое увлекательное, что я позабыла обо всем на свете.
Когда вошла мама я доедала последний вареник.
Долгие годы я не могла понять как пятилетний ребенок смог абсолютно легко осилить такую порцию. Но лишь недавно я нашла ответ - для настоящего художника нет ничего невозможного.