Стихи и Проза
Однажды жаловалась Проза: –
Все пальмы первенства стихам.
А я, домашняя мимоза,
Должна пылиться по столам.
Никто меня не хочет слушать,
И нет охотников читать.
Как от обиды щемит душу,
Устала на судьбу роптать.
Создать роман иль два рефрена,
Тут даже нечего решать, –
Где настоящая проблема,
А где ей можно отдыхать.
Кругом стихи, одни поэты!
Все величавы и горды.
У них одни приоритеты, –
В главу угла свои труды.
А участь Прозы – всё в корзину!
Как залежалый хлам пустой. –
Состроив жалобную мину,
Качала Проза головой.
Но возразил ей скромный Гений.
И вот, каким был тот ответ:
- Стихи и Проза без мучений
Не появляются на свет.
Амбициозны пусть поэты,
В том упрекать их нет нужды.
Рождаются стихи, сонеты
Из прозаической руды.