А ведь первые две части были только началом...
Плато №13 1 и 2 -http://proza.ru/2011/03/21/125
p.s. четвёртая часть Плато без названия!
Плато № 13 (3) Точка начала
Я и мой друг. Безымянная фантазия. Можно просто зеркальное отражение. Думать о главном и разговаривать об обыденном – вот наша главная задача. Уже давно я нахожусь здесь. Внутри своего сознания. Ровно 3 часа. 3 долгих, утомительных часа. За это время можно ограбить банк, купить машину, оформить кредит и написать не много, ни мало 100-200 твитов, если конечно есть желание. На данный момент у меня и моего Я нет ни желания, ни целей. Поэтому мы просто бездумно мчимся к начальной точке. То, откуда всё начинается. Откуда берутся мысли.
- Я не утруждаю себя долгими разговорами и длительными беседами.
- Тебе хватает несколько секунд, чтобы перейти на ты? – я открыл бардачок.
- Закрой, там нет ничего, кроме зажигалки. Сигареты у нас кончились. Ты ведь бросаешь курить.
- Ага. Уже три дня не курю. А завтра снова в общество курящих нарциссов попаду.
- Курящие ещё куда не шло, а вот нарциссы это гадко.
- И не говори, ещё хуже геев.
- Ты имеешь что-то против геев?
- Нет не имею. Просто когда они друг друга имеют, мне становится не по себе.
- Отстань от них. Пусть что хотят, то и делают.
- Устраивают свои трахадромы и сношаются. Ладно. Мне пофиг.
- Вот и отлично. Очередной топик, в котором вверх одержали лица нетрадиционной сексуальной ориентации. Гип гип.
- Ура.
Переход от Он, к Я был неизбежен. Когда “Ты” вживаешься в роль и уже не можешь выйти из неё, приходится ходить в маске немного дольше. Дольше запланированного. В данном случае на неопределённое количество времени мне пришлось стать тем, кем я изначально был. Всё правильно здесь я, с маленькой буквы. Реинкорнация моего “я” в “Я”, а точнее “Он” в “Я”, произошла почти незаметно. Без потерь и излишних затрат энергии и ресурсов. Дороже будет заказать проститутку и выговориться ей, а потом заставить пялится на то, как ты мастурбируешь на порно. Угнетающее зрелище, не правда ли?
- У тебя есть позитивные темы для разговора?
- Я что, правда, я так часто задавал себе этот вопрос?
- Ну да, частенько. Особенно когда был пьян, или обдолбан, как сейчас.
- И какой уровень.
- Тринадцатый.
- Ууууууу. Высоко я поднялся.
- Изменишься…?
- Нет.
- Почему?
- Очередной глупый вопрос, на который хочется ответить точно таким же неумным ответом, «потому что». Что я собственно и сделаю.
- Значит «потому что»?
- Ага.
- Я тебя ещё не раз спрошу готов ли ты изменится. Понял?
- Уяснил – я вывалился из машины и стал загорать от лучей чёрно-белого солнца.
- Твоя фантазия может разукрасить твоё воображение.
- Только в следующей главе.
- Ждать придётся долго. Народ устанет читать диалог, наполненный бессмысленной лабудой, которое диктует нездоровое воображение и сознание автора.
- Нет. Я не собираюсь сдаваться. Дойду до конечной цели. Встану на ноги и продолжу восхождение к вершине.
- Не надо воплощать свои слова в жизнь. Если в своём воображение ты создал холмик и идёшь по нему вверх, это не значит. Хотя нет, значит, что я должен следовать за тобой. Ведь у меня нет выхода.
- Вот мой ответ.
- Выхода нет.
- Ключ поверни и…
- Полетели.
- Красивые крылья.
- Спасибо.
- И улыбка тоже красивая. Может быть и мне крылья сварганишь.
- Знаешь, пожалуй нет.
- Пожалуй поехали.
И мы снова сидели в машине, которая мчала нас туда, где зарождаются мысли человека. Мне всегда казалось, что генератор мыслей (и идей!) человеческого сознания – это нечто грандиозное и громадное. Такая махина должна занимать несколько тысяч гектаров земли и продолжаясь дальше, опоясывать весь мир. Причём несколько раз. На 99.9% я уверен, что это небольшое сооружение, в котором сидят вечно трудящиеся клерки и печатают на печатной машинке всё новые и новые мысли. Которые потом, через витой кабель, регенерируют в слова. Но не всегда. Иногда мысли, они, остаются в здании. Одно я могу сказать точно. С уверенность. Поживём, увидим! Поживём, узнаем!
Плато №13 (4)
- Что есть правда?
- Правда есть то, что мы слышим.
- Разве? Ведь не всегда то, что мы слышим, является правдой.
- Тогда возможно правда есть то, что мы чувствуем?
- Безусловно – это одна из составляющих правды. Но ведь ложью могут оказаться чувства, которые испытывает человек к тебе.
- Ложные чувства… весьма распространённое свойство человеческой личности.
Он достал блокнот из рукава и записал: светлый сюжет.
- А почему светлый? – поинтересовалось зеркальное изображение.
- Потому что сейчас решается моя судьбы. А впереди, чтобы не случилось, впереди светлое будущее.
- И тёмное прошлое – при слове “тёмное”, бесконечность нашего героя содрогнулась, и пошёл чёрный дождь.
- Люди привыкают к боли. Физической. Ну ты понял.
- И ты снова, мой друг уходишь от ответа. Уже который раз?
- Уже две главы.
- А что было в первой?
- Не помню. Помню только бесконечность и огоньки.
Мы все живём. Живём, чтобы потом умереть. А что случается с нашими телами после смерти…? Каждый из нас, оказавшись в земле, начнёт разлагаться. Все тела после смерти разлагаются. Это физиология. Если вы увидите червяка, ползущего по земле, ни в коем случае не давите его! Вдруг он несёт частику вашего близкого человека, который покинул этот бренный свет. Другими словами, все мы “удобрения”. А культура. Что случается с культурой? Многовековыми традициями и идеалами? Они рушатся. По сути, вся наша жизнь абсурд. Всё, что мы делаем - это топчем землю. И независимо от наших поступков или деяний, рано или поздно превратимся “удобрения”. А наши души, что случается с ними…? Сейчас я тебе всё объясню. Для начала подойди к зеркалу. Но сначала встань. Встал? Отлично. Вот теперь направляйся к ближайшему зеркалу. И посмотри на себя. Всмотрись. Посмотри внимательнее. Теперь уставься на свои глаза. Да. Всё правильно. Уставься. Видишь в них что-нибудь, кроме своего отражения? Вот именно. Больше в них ничего нет… в них нет отблеска души. То есть, ты бездушен. Нет, не в том смысле, что ты плохой. Ты очень даже хороший индивид, со своими достоинствами и недостатками. Но в тебе нет души. Душа – это выдумка. Как и религия.
- Хочешь сказать, что жизнь – это абсурд?
- Ага.
- И религия, тоже абсурд.
- Точно.
- И бога нет.
- Бога нет, а сил свыше есть.
- Знаешь, а когда то все мы были едины. А потом общество стало делится на тех, у кого что-то получается лучше, а что-то хуже. Раньше ведь, в то время когда ещё не придумали валюту, лучшим был тот, кто больше вспашет земли. Тот, кто дольше сможет следовать за добычей, не спать несколько ночей и не есть несколько дней. Не было тех, кто оставался “за гранью”. А сейчас. У кого толще кошелёк, тот и прав. Значимость в обществе напрямую зависит от прибыли. Чем больше заработал, тем выше твой социальный статус. Я конечно не против. У меня ведь с финансами проблем нет. О а вот и сигарета – стеклянное отражение подняло с земли сигарету и подожгло 100 долларовую купюру – жизнь налаживается. Ну так о чём я. Ах да… - фантазия сделала глубокую тягу – с финансами у меня проблем нет. Просто это как то… неправильно, что ли, делить мир на бедных и богатых. А может быть правильно. Кто его знает.
- Есть новости из реального мира?
- Тебе что, не интересно?
- Нет ни капельки.
- Она умерла
- Подожди, что ты сказал. Может быть здесь эхо…
- Не останавливайся. Пошли дальше. Она умерла.
- Так. Стоим. Ждём. Если она умерла, то почему я ничего не чувствую? Где то самое чувство горя и переживания, которое испытывает человек, когда умирает его близкий. Она умерла, а я ничего не чувствую… Это ведь не нормально. Такого не может быть. Я до сих пор помню её глаза, её улыбку, волосы, эти прекрасные ямочки на её щеках. Помню, как с утра мы вместе выгуливали собаку, а потом вечером она варила мне крепкий кофе. Он был настолько крепкий, что его невозможно было пить. Но я пил. Я его пил. Ведь это она… она его варила. Ещё, она всегда возмущалась, что я не мою за собой посуду. А не мыл я её из принципа. Знал, что она будет кричать, ругаться, бить тарелки. Именно поэтому я и не мыл посуду. Куда же делась любовь? То самое чувство, которое я испытывал. От которого, кстати, я здесь спрятался.
- Она умерла, а ты даже не заплачешь.
- Почему это не заплачу. Заплачу. Только не сейчас. Немного позже… - он вгляделся в тёмноту и увидел отблеск света - ещё вечерами мы с ней закутывались в одеяло и смотрели её любимые фильмы. Её любимые фильмы. Её фильмы. И всё, то время, пока по телевизору взад вперёд бегали герои и решали свои проблемы, я любовался красотой своей девочки. И не мог налюбоваться. Я молил титры, чтобы они немного подождали. Совсем немного, хотя бы 2 минуты. Чтобы я подольше смог побыть с ней. Потом фильм всё-таки кончался. Проходили титры. Экран потухал, а она оставалась со мной… А что будет теперь. С кем мне выгуливать собаку по утрам, кто будет смотреть со мной её любимые фильмы, и варить невыносимо крепкий кофе каждый вечер, кто будет возмущаться немытой посудой и устраивать истерики…
- Это процесс отчуждения друг мой.
- Да заткнись ты.
продолжение:
Часть №5: "Бессмысленный мыльный лабиринт" - http://proza.ru/2011/03/27/110