«Среди живущего нет ничего, что было бы достойно твоего сочувствия,
и земля не стоит твоего вздоха. Наше существование есть страдание и
скука, а мир – не что иное, как грязь. Успокойся...». Джакомо Леопарди.
Иммунная система и блуждающий через межклеточное пространство нерв оберегали её от любой болезни любви, но так и не приспособились бороться с недугом измены... Всякий раз получая болевой шок, она мучительно медленно умирала...
***
Что же ты наделало, Маленькое Существо Большой Мечты? Зачем растоптало свою увядающую Надежду? Зачем утопило в озере Нарцисса ещё цветущие блики, столь непреклонно борющиеся в поединке со временем?
***
Ты разглядел беспощадно выпирающие венки на её руках, некогда сводивших с ума десятки аристократов и сотни смертных... Она ещё не прятала эти руки под перчатками и удлинёнными рукавами, как это делают утончённые дамы, но уже думала о том, как чувствуют себя эти женщины...
Нужен ли им маковый маникюр? Или загнать себя в рамки неполноценности и жить в психологической тюрьме, в одной камере с огромными мутантами комплексов, похожими на тараканов, не погибающих от дихлофоса?..
Эти руки... теперь целовал только её муж. Эти тёплые, уставшие руки, которые, подобно суррогатной матери, вынашивали чужую боль, чужие тяготы, чужие ласки... Они так бережно держали это мягкое, пушистое существо, похожее на беззащитного котёнка ...
***
Ты презираешь эти плечи пловчихи, проплывшей тысячи миль по безбрежным просторам Тихого океана, в воды которого так и не внедрился тот «альбуминовый корабль», в котором ты прятал свои фейерверки, приготовленные только для неё…
Ах, как ждала она их! Она, искушенная фейерверками жизни...
...Ждала, как ребёнок, который с нетерпеньем ждет Кристмаса...
Как роженица, которая ждёт появления на свет своего младенца...
Как одинокое сердце, томящееся в предвкушении первой любви...
***
Думала ли Шераб Чжамма, что некогда нарисованный ею Бог опустится так низко с небес, чтобы дать последнюю пощёчину...
А что же делают люди (но это – люди, а он... он ведь не считает себя сапиенсом), когда у них нет ничего под рукой, а им так хочется что-нибудь швырнуть или пнуть изо всех сил от собственного «бессилия»?
Ах, да! Вот же прикреплена к монитору вестибулярного аппарата полуоткрытая консервная банка недоеденных шпрот... Дай-ка запущу её со всего размаха в утренний макияж этой женщины, которая так старательно выводила каждую стрелочку, расклеивала каждую ресничку, запутавшуюся в вязком ингредиенте мыслей... Которая так искусно припудривала своё ещё красивое лицо и аккуратно наносила блеск глоссы на обиженные губы...
Если бы только знал этот Бог-writer, как старалась она приблизиться и отдалиться – к нему и от него. Как мучилась она, осознавая, что если потеряет он последнюю Надежду – саму её в нём, то это уже и будет навсегда...
«Never say never»...
...Тогда можно ли сказать «навсегда»?
«Я тебя никому не отдам...»
«Не отдавай меня даже самому себе...»
***
Ты не можешь простить ей того, что она отдала тебя тебе же?..
Она вернула тебе твоё настоящее «Я», от которого то страдаешь ты, то получаешь безумное удовольствие...
Она вернула тебе твоё «Одиночество-сука... Одиночество-скука»...
Она испугалась тебя, потому что слишком хорошо знала, каким изысканным любовником ты можешь быть с ней и без неё...
Знала, какой развратной женщиной ты можешь быть, находясь в теле самца, незнакомого с менструальной болью... Кто выбрал для тебя это тело? Не то ангел, не то дьявол?...
Эта миссия не пригодна для простых смертных, а ты почти бессмертен, поэтому так легко рассуждаешь о Ней, о Смерти...
Она и боялась этого «смертLessa», потому что хотела «умереть» вместе с тобой в экстазе звуков, движений и ароматов, получаемых от трения с твоей похотью... Она знала, что в этом апполоновом теле живёт изощрённый философ, гениальностью своей не уступающий Ницше...
А ещё она знала, что там же живёт нечто слабое среднего рода, которое когда-нибудь отомстит ей, именно ей и за всех обиженных, живущих в этом В е л и к о м, М н о г о л и к о м Существе, именуемым себя Нарциссом, отчего и приходится теперь заниматься лишь самолюбованием...
***
Прости ты их…
Прости Хрустальную Душу за то, что не вовремя – вовремя ворвалась она со своим Кромлехом и сдёрнула тебя, почти взошедшего на Сагарматх...
Прости Грешную Душу «Богини», испепелённую многочисленными коитусами... Прости ей эту патологическую «шалость» Любить тебя и Ненавидеть одновременно... Прости ей эту «шалостную» патологию наказывать и награждать тебя вашей «невстречей» и вашим «негуляньем под луной»...
Прости это Маленькое существо Большой Мечты...
«... давайте лучше радоваться сегодня от всего сердца нашему неразумию и приветствовать в лице себя тех, кто деятельно идет вперед и поклоняется процессу...»
Ф.Ницше