Осень. Полдень. Почти обнаженные деревья медленно качаются вслед ветру. Потяжелевшие от влаги, серые листья покоятся на траве. На улице слегка сумрачно от туч, пробегающих по небу.
Погода не располагала к унынию, скорее, к раздумью. Осень – еще не зима, когда все живое прячется под покровом снега; в ней можно найти следы и яркого лета, и грядущих холодов. Она словно подводит итоги прожитого года; вместе с ней ты и сам незаметно размышляешь о своей жизни.
Вот так вот, год за годом, столетие за столетием сменяются времена года. И тысячи лет назад разные люди все также видели и этот восход солнца, и ночной свет звезд. Ушли те люди, канули в лету, и только о малой части тех живущих мы знаем из книг. А природа вокруг все та же, и спустя столетия и после меня тоже останется такой же. Те же звезды дадут свет для тех, кто никогда не знал обо мне и вряд ли узнает.
Так зачем же мы здесь, на белом свете? Появиться, мелькнуть искоркой и исчезнуть в небытие? Кто помнит об искрах, летящих из костра? И даже если моя искра будет ярче других, какой смысл в этом горении? Зачем нужен этот костер?
Мы привыкли ставить себе цели в жизни. Но всякая цель бывает подчинена другой цели, более масштабной и глобальной. Так какой же цели подчинено всё то, ради чего мы живем, порой и не задумываясь? Для чего создаем семью, растим детей? Для чего учимся, читаем, отдыхаем?
Мы привыкли, что у всякой вещи, что мы создаем, есть смысл, своё предназначение. Чашка для того, чтобы из нее пить, а книжка - чтобы ее читать. Мы создаем все со смыслом, но нашли ли мы смысл себе? Или просто плыть по течению, поддерживать жизнь, разнообразив ее разными удовольствиями? Так и проплыть, а на исходе лет ужаснуться грядущей пустоте и уходу в никуда?
Ничем нельзя скрасить небытие. В нем не помыслишь о прожитых годах. В нем не утешишь себя мыслью о том, что твоя жизнь помогла кому-то. Да, твои труды живы, твои внуки растут, но где ты сам? Исчез?
А если впереди пустота, то не опускаются ли руки? Хорошо ли будет работаться, если мы узнаем, что вечером умрем? Не бросим ли работу ради более важных вещей? Не захотим ли попрощаться с родными?
Пустота, небытие. Или – загробная жизнь? Не сказка ли это? Не утешение ли, придуманной человеком для самого себя?
Глядя на осень в моем дворе, вспоминается детство. Чистота в душе. Мы многим жертвовали ради успешности в нашей жизни. Наделали поступков, о которых жалеем и о которых стыдимся. Мы вряд ли признаемся о них другим, мы бы рады и сами забыть о них.
Первый раз стыдно, а потом привыкаешь. И вроде ничего не изменилось, и молния не ударила с неба. Проходят года, и иногда словно внезапно ты видишь картину своей души. Израненная, загрязненная, но все еще с гордостью почитающая себя лучше многих других…
Чистоты захотелось мне этой осенью. Детской чистоты.