Пасмурное утро незаметно соскользнуло в сонную муть дня...
В груди, там, где должна быть душа, колышется влажный туман... хочется плакать, но слез нет. Руки легкие и бессильные, левая теплая — подпирает щеку, правая — прохладная, перелистывает ветхие страницы старой книги.. От приторного образа героини подташнивает.. Строчки проявляются и тают, как след жука-плавунца...
Беспричинная тревога напоминает о тебе... Мысли ускользают, не успев оформиться в слова, туда, за окно, где на голых ветках всю зиму висит обрывок пакета, прощально махая призрачными лоскутками вслед ветрам...
Глупые прогнозы на март обещают мне встречу с любовью всей жизни, будто не знают, что встреча состоялась четверть века назад...
Печаль — легкая форма тоски, необременительная и даже немного приятная, словно обезболевание после тяжелой и продолжительной болезни...
А все-таки жаль...