Каждый раз, вставая с утра с постели ты видишь один и тот же, белый потолок: ровный слой штукатурки, немного запыленный и поэтому не так режущий глаза своей белизной.
Если внимательно присмотрится, то по потолку плывут потоки воздуха, если присмотреться ещё внимательней, то можно увидеть множество отличий потолка вчера, сегодня и завтра.
Он меняет оттенок, направление движения и цвет, потолок зимы давит и падает на тебя холодным ярким светом, как бы плохим пародиям на лучащийся под лучами солнца снег, летний потолок стремится каждый раз потрясти и так не сильно твердую адекватность своими буйными красками.
Эти потолки как куча близнецов пытающихся максимально отличится от друг дружки при этом по сути оставаясь одним и тем же. Они меняют цвет, становятся темнее и светлее, заставляю пылинки кружится в узоре каком-то своём новомодном убранстве, каждый раз укладывают тени на шероховатой поверхности в рисунки калейдоскопа. каждый изголяется в меру своей фантазии и настроения и никак по-другому. Думаю только эти две вещи так влияют на потолки, не считая, конечно же, их характера.
Так же и люди. Да потолки и люди совершенно одинаковы. Я встречаюсь каждый день, как с новым потолком, так и с кучей новых людей. Единственное, что я наверняка знаю с утра - потолок на высоте 2,4 метров над моей головой, что её зовут катя, что он сделан из слоя строительного раствора т.е. штукатурки, он читает Камю и плачет, за штукатуркой прячется угрюмое прогнившее дерево, под глазом у неё прячется симпатичная родинка под слоем пудры.
Хотя это тоже все не так. Каждый из этих аксиом, конечно же, не является неопровержимой и вообще не является аксиомой. Это все просто рамки, которые сдерживаю фантазию потолка, моих «знакомых», лестницы в подъезде и других вещей в моей жизни. Именно так, это больше всего похоже на один из тех конкурсов для начинающих писателей, где ставится определенная тема для сочинения. Потолок пишет эссе на тему утреннего потолка теплой зимой, она сочиняет о жизни 19-летней студентки исторического факультета, а он повествует, о том, как зовет себя 3 именами и плача над Камю, обязательно рассказывая об этом хоть кому-нибудь, хоть себе.
Скорей всего моей жизни выпало пройти под грифом неопределенного жанра со свободной темой и неограниченным размером в вольном переложении со смешением всех стилей и шрифтов.
Как оказалась это была первая ступень моего сумасшествия.
Вот такой! Красивой, ставящей точку фразой я бы закончила вступление к своему я, к тому, что на данный момент (а именно 20 сентября 2010 года 7:35), является мной. Но в жизни точек не поставишь (ни заглавий тебе, ни кульминации, обломись идиот ). Да простейшее начала нет, выходит так что тебя ставят перед фактом, хочешь ты того или нет, но ты родился – вот тебе мир, вот ты, а я своё дело сделал и умываю руки. И сидишь в театре одного актера, одного зрителя и режиссера; и понимаешь, что это все ты и приходишь к мысли что еще и шизофреник. Кошмар, ужас, куда бежать, что делать?
Может ты мечтал родиться где-то ещё? Кем-то другим?
Всё.