Летели ночью кони тучей полной мрака,
В поводьях тонких их – цепочек лунных медь,
А всадников давно ждёт человек с собакой,
Прикованный к луне и жадно ждущий смерть.
Двенадцать тысяч лун за ту... в Ершалаиме,
Когда омыл трусливо руки игемон –
Сын звездочёта, здесь оставленный – в пустыне,
Смотреть на звёзды Мастером приговорён.
И ненавидит он неслыханную славу.
Всегда один. И говорит с самим собой.
И должность редкую, и эту скуку-даму
Не любит он. Собакой на луну хоть вой...
Но за него просили... Встали тучи-кони.
– Свободен! – крикнул Мастер. Всё, прощён Пилат.
Он через сад пошёл, луной и псом влекомый,
Смеялся, плакал ли, кричал – не разобрать.
– Свободен! – вот и всё. Одним прекрасным словом
Окончил Мастер свой роман. Всему свой срок!
И кинулся со свитой в бездну чёрный Воланд,
И город, скалы, сад забвеньем скрыл песок.