Десять вечера, завтра понедельник. Сижу и слушаю какую-то грустную музыку.
Казалось уже всё отверг: друзей, игры, алкоголь, кутежи…
Всё равно нет уверенности в том что, всё хорошо. Даже когда вечером возвращаешься домой после долгой прогулки, на которой практически ничего плохого не произошло.
Ревность. Неуверенность в завтрашнем дне.
Эти два чувства пожирают меня изо дня в день и мне кажется, что со временем овладеют мной полностью.
Я с каждым днём меняюсь. В какую сторону - непонятно.
Случайная встреча с подругой, разговор ни о чём, после пяти минут диалога, вывод - я изменился. Опять же, в какую сторону?
Хер просцишь со всеми этими чувствами. В голове каша. В ушах музыка. В душе любовь.
Даже книги не помогают теперь уйти от неё в другую реальность. Даже музыка напоминает о ней. Не важно что пью, всё равно, напиваясь в хлам, думаю только о ней, а не о проститутках, которые, сидя за соседним столиком, строят глазки и всеми способами пытаются привлечь наше внимание. Сижу в этом кабаке, с друзьями, а в голове одна мысль - бросить их, пуститься вскачь, жадно хватая ледяной воздух, примчаться к ней потным, запыхавшимся и уставшим. Поцеловать. Крепко обнять. И кричать! Кричать! Кричать! Люблю.
Но это всё романтический образ, который стоит передо мной в мечтах. А серая реальность такова, что бежать никуда и не надо. Просто зайти в вагон метро и смирно стоять как истукан в ожидании нужной станции. Мчаться сломя голову между пересадочными станциями. Стать на перроне. Не находя себе места метаться туда сюда. Хотя нет, так ведь нельзя. Что же подумают люди? Да пошли они все! Я пьяный, мне можно. К тому же плевал я ни них!
Подъезжает наконец-то электричка (не прошло и полгода) и я захожу в плохо пахнущий вагон. Снова эти отрешённые сумрачные лица людей. Смотря на них, создаётся впечатление, что ты сидишь в лодке Харона и смирно ждёшь когда же развеется туман и глазам предстанут бескрайние просторы загробного мира. Открываются двери - и я на нужной станции, прямо в царстве Аида… Шутка.
Лечу прямо как в мечтах, тяжело дыша и жадно глотая воздух, расталкивая тёток и дядек которые попадаются на пути и не обращая внимания на маты мне в спину бегу, бегу, бегу. Цветы. И как я мог о них забыть? Слава богу ларёк по пути. Хватаю букет и снова пускаюсь в бег, будто на пятки смерть наступает. Устал. М-да, реальность это тебе не романтический образ надуманный пьяным сознанием в прокуренном баре.
Доплетаюсь до дома, звоню в домофон.
- Кто?
- Это я.
Вот тебе и сюрприз от встречи улетучился. Эти сраные домофоны… Я конечно понимаю что они защищают парадные от быдла и всё такое, но насколько было бы интереснее устроить сюрприз. Мелочь, но всё же… Вот она, ничего не подозревая, попивает чай, сидя перед ноутом с каким-нибудь фильмом, раздаётся звонок, она открывает дверь, а там я с букетом, пусть немного пьяный, но любимый, пришёл в очередной раз сказать что люблю её.
И где найти место для романтики в этом странном мире? Вместо того чтобы открыть дверь и быть поцелованной она слышит электронное - «Это я». Печаль.
Жду лифта, поднимаюсь вылетаю из него,…
А где же свет моей жизни? Хм, что вдруг произошло? Она же всегда ждёт меня в дверях!
Пробую открыть – заперто. Звоню в звонок.
- Иду иду – открывает дверь слегка прикрытая тонким голубым халатом.
- Здравствуй, почему не открыла дверь как всегда?
- Почему не позвонил перед приходом как всегда?
- Хотел сюрприз устроить. Это тебе – протягиваю розу.
- Ой, спасибо! – целует.
Странно. Не так как всегда. И во рту у неё кисловато. Никогда ещё такого не было. У неё вообще никогда не бывает кисло во рту. И пахнет как-то странно. Она всегда благоухает нежным запахом неизвестных мне духов. Даже когда вспотеет то нельзя сказать что она воняет, а сейчас - горький запах пота. Будто от борова.
- Так ты меня впустишь?
- Ой, прости, у меня не убрано, да и мама скоро прийдёт. Представляешь её реакцию когда она увидит что я тебя принимаю в таком виде да ещё и в грязной квартире?
- Ничего страшного. Я не надолго, только чайком погреюсь немножко – говорю я протискиваясь в дверь и тут замечаю туфли, мужские туфли. – Это что?
- А, э… - открывает она рот, в надежде что нужные слова сами появятся на языке.
Я начинаю звереть. Не снимая ботинок влетаю в её чистую спальню. Постель помята и не застлана (пожалуй единственное что действительно неубрано в этой комнате), Ноутбук стоит закрытый на столике, никакой чашки с чаем и в помине нет. И мужик.
Пауза. Вдруг я осознаю, что у меня начинает всё дрожать. Сначала ноги, потом эта странная боль в животе, которая, вскипев, поднялась к груди, после чего сразу передалась рукам, кулаки сжаты. Я в бешенстве преодолеваю комнату одним прыжком и приземляюсь кулаком прямо ему в морду а животом – в его колено. Хорош оказался, реакция что надо, но меня это не смущает. Я вскакиваю и, пока он ослеп от крови, брызнувшей у него из носа и слёз, наваливаюсь на ублюдка всем телом и начинаю со всей силы молотить его по голове. От звона в ушах не слышу её визга. Кровь во все стороны. Обомлел. Сволочь! Может притворяется? Куда ему? У бедняги лица не осталось, тут не до притворства.
Встаю с налитыми кровью и слезами глазами. Тупо уставился на неё. Она в ужасе падает перед ним.
- Давно?
Хнычет.
- Ты кого любишь вообще? Что это за ***ня?
Плачет.
- Ааааааааа! – ору я в бешенстве. Хватаю её за плечи, резко ставлю на ноги и трясу.
Кричит как резанная.
- Что ты наделал?
- Я?
- Что ты наделал?
- И после всего ты МНЕ задаёшь этот вопрос?
Бросаю её на пол возле этого гада. Выбегаю из квартиры. К чёрту лифт! Несусь с двенадцатого этажа вниз по ступенькам. В ушах снова слышен только звон и дыхание.
Пролёт за пролётом.
Дверь.
Улица.
Дорога.
Визг шин…