Входит баба в избу, смотрит, дед сидит за столом с ручкой в руке.
- Ты что расселся, как министр? И что собираешься делать?
- Внучка требует, чтоб я интеллект растил. Мол, все пишут стихи, - и мать, и отец - и ты пиши. А там, смотришь, и на музыку переложат. Вот, слушай, - сказал дед, - Белая кляча, девочки плачут, девочки смеются, а-а-а.
- Этот ужас я слышала по радио, это не твоё!
- Это я ручку тренирую…А вот: Мишка по лесу идёт, шишки собирает и леса поджигает…
- Мишка это не сделает, это нерадивые люди. Нет у тебя правды жизненной. Ещё что придумал? – поинтересовалась бабка.
- Смотрю я в окошко, кругом белым-бело, всё снегом занесло. Снег на солнышке блестит, серебрится. Как же мне в тебя не влюбиться?
- Это мне нравится, - смягчилась баба, - Люб ты мне до сих пор. Не то, что нынешняя молодежь: сегодня с одной, завтра с другой…
- Аномальная погода на них влияет…
- Да нет же, - сказала баба, - раньше детей воспитывали на добрых сказках, а подростков на положительных фильмах. А теперь только секс и красивая жизнь с экрана. А ведь жизнь красивая не у всех честно заработана. Сообщали бы, как подворовывал и где.
Дед встал и направился к двери.
- Ты что, уже исписался? Придумай, муженёк, ещё что-нибудь. Ведь много мыслей не надо, одной фразы хватит. Её по двадцать раз в песне повторяют.
- Ладно, - сказал дед, - Туча чёрная солнце закрыла, моё сердце охладила. Печаль и тоска завладела мной. Туча, немного подвинься, дай солнцу взглянуть и мне отдохнуть…
- Иди, иди, отдохни, - сказала баба, - а я тебе пирожков напеку, заработал ты их своим творчеством.