«Радость моя, молю тебя, стяжи дух мирен, и тогда тысяча душ спасется около тебя».
Преподобный Серафим Саровский
Имя сыну выбирали долго… Спорили. Решили спросить у него самого, активно кувыркающегося у меня в животе.
- Алексей…
Грозит кулачком! Я хватаюсь за бок.
- Тарас!
Ай! Ногой-то зачем…
- Петр?
То ли хохочет, то ли трясется от злости?
- Богдан…
И это не устраивает?! Ты же Самим Богом дан… Зримо! Тринадцать лет ждали…
Задумываюсь. И произношу…
- Прохор… Проха. Прошка!
Тишина. Уснул что ли? Эй… Ребёнок?!
- Ты – Прохор, малыш? Да?
Что-то нежно скользит по животу… Изнутри. Щечка? Или…
Прохор сам выбрал себе имя! А почему – мы узнали позже.
По неведомой нам причине никак не получалось окрестить Прошку-сибирячка. Одной в центр с коляской не добраться, а рядом церкви нет… Муж занят на работе. Предполагаемый крестный заморочен спутниковой связью на телевидении, неудобно дергать. Эпидемия гриппа… Крестильня в Соборе по техническим причинам не функционирует.
И вдруг недалеко от дома и любимого парка открывается православный приход имени преподобного Серафима Саровского. В помещении бывшего детского сада…
Идем на разведку, тем более, есть повод – Светлая седмица! Священник, отец Евгений, дарит Прохе пасхальное яйцо… Цвета лазури. С мальчишкой на руках долго не простоишь, отпускать опасно – начнет бегать, перевернет подсвечники, позора не оберешься. Настоятель понимает, просит зайти для беседы перед Таинством Святого Крещения…
У выхода уже спрашивает, как зовут парня. Отвечаем…
Батюшка округляет глаза, щеки его розовеют.
- Матушка, а ты знаешь, что преподобного Серафима в миру-то Прохором звали?!
Тут я столбенею… Не знала, к стыду своему. Не воцерковлена была ещё, хоть и верила безоглядно.
Вот, так святой Серафим Саровский сам к нам и явился. Тезка преподобный…
Моли Бога о нас, преподобне отче Серафиме!