Жил был на свете человек. Самый обыкновенный, без особых талантов и необычных умений. Но он был богат, и с детства полюбил мелодию, которую исполняет скрипка. Ему нравился ее протяжный плач, от которого слезы застилают взгляд, и дрожь пробегает по телу.
НО у него, к несчастью, не было слуха.
Поэтому, получив большое состояние от отца своего начал он коллекционировать скрипки. Он любил их плавный изгибы, и запах древесины, покрытой лаком, возбуждал в его воображении прекрасную мелодию. И всегда она была разной.
Он очень гордился своей коллекцией, и показывал ее своим друзьям, а те, в свои очередь, восхищенно рассказывали своим знакомым...
Но вот однажды в дом этого человека пришел незнакомец. ОН спокойно, даже с немного скучающим видом рассматривал редкие, дорогие скрипки, и на его лице ни разу не застыло восхищенное или удивленное выражение.
- Прости, - не выдержал хозяин, - разве тебе не по душе моя коллекция? Или ты не любишь музыку?
- Нет,очень люблю, - отвечал незнакомец с улыбкой, - но просто твои скрипки такие же, как сотни, тысячи других, пусть они и стоят целое состояние. Ты слепо гонишься за каждой редкой вещицей, но в то же время в твоем доме нет самой главной, самой прекрасной, волшебной скрипки.
- Чем же она волшебна? - недоверчиво поинтересовался хозяин
- О, - протянул незнакомец, - она наиграет тебе мелодию твоего сердца, такую мелодию, прекрасней которой ты никогда не слыхивал.
- Моего сердца? - глаза коллекционера загорелись, в них словно заплясали черти, - а где ее можно купить?
- Нигде, - загадочно ответил незнакомец, - ты должен сам ее найти.
Больше он не проронил ни слова, а хозяин с этого самого дня потерял сон и аппетит, без устали он думал об этой самой необычной скрипке, и не мог найти себе места. Друзьям он сказал, что не будет больше никогда счастлив, пока не получит ее, пока она не будет лежать на красной подушечке, под толстым стеклом, и пока она не сыграет ему мелодию его сердца.
Он колесил по свету, в поисках скрипки, но у кого бы он не спрашивал о ней, все только пожимали плечами.
Правда, через несколько лет, коллекционер вернулся домой не один. Он привез из Заморских стран свою молодую жену.
Они прожили несколько лет в мире и согласии, когда неожиданно он прекратил поиски волшебной скрипки. И однажды, в один холодный и ветреный зимний вечер, когда муж и жена сидели в просторном зале, возле уютного жаркого камина и пили крепкий черный кофе, она спросила о том, что мучило ее уже не один месяц:
-Скажи, счастлив ли ты со мной? Я знаю, что ты говорил, что не успокоишься, пока не найдешь волшебную скрипку. Не я ли обуза тебе?
Он засмеялся легко и весело, но, заметив обиду, засверкавшую слезами в ее синих глазах, ласково коснулся ее нежной щеки, убрал непослушный золотой локон, упавший ей на лицо за ухо и ответил:
- Дорогая моя, я смеюсь вовсе не над твоим вопросом, а над тем, как глуп был я когда-то не столь давно. Я спокоеН и счастлив сейчас. Потому, что я нашел ее. Милая, неужели ты до сих пор не поняла? Ты и есть моя волшебная скрипка.