Это снова подборка стихов моих земляков. Знакомьтесь:
Владимир Жолнеровский
* * *
И затихала канонада –
Пилотку мял в руках комбат:
Погиб солдат, и нет солдата,
И не поможет медсанбат.
И длилось тягостно молчанье,
Как чувство горькое вины.
Он пал за день до окончанья
Той, вечно памятной войны.
А завтра, завтра – День Победы.
И возликует вся страна.
И радость разнесут газеты.
Улыбки лиц и имена.
Сурова дума у комбата:
Вот как сказать, свой пряча взгляд,
Жене и матери солдата,
Что не вернётся их солдат?..
* * *
Дымилась чёрная воронка,
Как рот, исторгнув сгусток зла.
Любви не знавшая девчонка
По полю снежному ползла.
Рвались снаряды, выли мины,
И бил с высотки пулемёт.
А на снегу чернели спины…
Кто видел это – тот поймёт.
Она не чувствовала страха:
Ведь, может, с кем из тех ребят,
Что в этом поле вечно спят,
Соединит шальная сваха.
Потом тащила за собой
Того, оставшегося жить,
А он, под шум зловещий боя,
Просил её: «Сестрица, пить…»
Свистели пули – мимо, мимо.
Но всё ж стегнуло по плечу.
«Живи, – шептала, – мой любимый,
Я тоже очень жить хочу».
Владимир Чугунов
Светлана
Я друзей обманывать не стану:
Сердце не грубеет на войне –
Часто дочь, трёхлетняя Светлана,
Мысленно является ко мне.
Тёплая и нежная ручонка
Норовит пойматься за рукав…
Что скажу я в этот миг, ребёнка
На коленях нежно приласкав?
Что не скоро я вернусь обратно,
А, возможно, вовсе не вернусь?..
Так закон диктует в поле ратном:
«Умирая, всё-таки не трусь!»
Может быть, в журнале иль газете,
Жёлтых от событий и времён,
Дочь моя, читая строки эти,
Гордо скажет: «Храбро умер он!..»
А ещё приятней, с нею вместе
Этот стих короткий прочитав,
Говорить о долге славе, чести,
Чувствуя, что был тогда ты прав.
Я друзей обманывать не стану:
Сердце не грубеет на войне –
Часто дочь, трёхлетняя Светлана,
Мысленно является ко мне.
1943
(Стихотворение поэта-томича Владимира Чугунова, павшего смертью храбрых в боях с немецкими захватчиками, найденное в кармане его гимнастёрки)
Вадим Зимин
Солдатская мать
В маленькую тихую избёнку
Возле трёх молоденьких берёз
Горестную третью похоронку
Почтальон в конце войны принёс.
Покачнулось небо голубое,
Не приснится это и во сне:
Трое ненаглядных было, трое!
Все остались в дальней стороне.
По деревне бабы голосили
И, в тоске безудержной своей,
Вспомнив бога, у него просили
Возвратить живыми сыновей.
Лишь она молчала, не просила,
Зная цену страшную войне,
Траурную ленту прикрепила
К третьему портрету на стене.
А когда спустился сумрак синий,
Мать застыла возле трёх берёз.
Может быть, роса на них доныне
Солона от материнских слёз.
* * *
Под Москвой, под Орлом и Брестом…
По дорогам и без дорог,
По полям, по лугам, перелескам
Этот след по земле пролёг.
И в степях, и на горных скатах,
И на улицах городов
Спят ровесники мне – солдаты
Тех жестоких войны годов.
Время, в травы могилы спрятав,
Мчит вперёд, набирая бег,
Но ребятами и девчатами
Остаются они навек.
Перед памятью всё бессильно:
На поверку в солдатский ряд
Время выкликнет пофамильно
Безымянных пока солдат.
Галина Семичева
День Победы
Сегодня все фронты в единый
Слились. Слились не для боёв.
Блестят на площади седины
В огне медалей, орденов.
И в звоне их я слышу нынче
Далёкий грохот канонад.
Как много каждый год повычел
В живых оставшихся солдат!
И в День Победы, юбилейный,
Зажглись поблекшие глаза.
Кому-то будет он последним,
Ведь в юность нет пути назад…
Шагают воины Великой:
Дивизий, армий и фронтов –
Согнувшись, с болью, но с улыбкой,
В сиянье гордом орденов.
Идут, со старостью в обнимку,
И грусть, и радость, не спеша.
А мне на память грустных снимков
С парада сделает душа.
* * *
Ломоть картофельного хлеба
В холщовой сумке я несу.
В военный год он – манна с неба,
Щекочет сладостно в носу.
В фуфайке, в стёганых штанишках,
В худых пимах не по ноге,
Спешу домой, а ребятишки
Бегут за мной невдалеке.
Краюха хлеба в сумке стынет –
Гостинец мне под Новый год.
Боюсь, что кто-нибудь отнимет –
Лихой теперь пошёл народ.
Но вот и дом. Навстречу – мама,
Меня, счастливую – к груди.
А мне в виски стучит упрямо:
Скорее хлебом угости!
Поныне помню вьюжный вечер
И запах хлебушка того,
С тех пор я знаю: нет на свете
Дороже хлеба – ничего!
Нина Стусь
Детям войны
Для кого-то война – это фильмы,
Щекотание нервов до вопля.
Для меня – ледяные зимы
Дни без хлеба у печки нетопленой.
Вши и голод, нарывы, заплатки.
«Всё для фронта!». Тылы безотказны.
Из газетных страниц тетрадки
В сумке грубой противогазной.
Ночью – вой тревоги-сирены.
Всполох. Грохот привычной бомбёжки.
Затемненье. Дежурства. Смены.
Блеск облизанной дочиста ложки.
Письма, сложенные треуголкой.
Что в них? Смерть или боль? Иль радость?..
Память ранена, словно осколком, –
На всю жизнь в ней война осталась.
Для кого-то она – история.
Для меня – роковое наследство:
С ней познала потери и горе я
В строгой школе военного детства.
Валентина Валиуллина
Почтальонша
Постарела до срока,
Побелели виски.
Хохотушкой, сорокой
Не зовут мужики.
Не зовут, не услышишь,
Не вернулись с войны.
Чей-то голос осипший
Прорывается в сны,
И гармошка-зазноба
Приуныла, молчит –
Нету мастера, кто бы
Песню поднял на щит.
Да какие тут песни?
Со слезой пополам
Утром страшные вести
Разносить по домам.
Тяжела эта ноша.
Но куда ж без неё?
То дождём, то порошей
Исхлестало житьё.
Постарела до срока,
Побелели виски.
Хохотушкой-сорокой
Не зовут земляки.
Михаил Скроботов
* * *
Девчонка просила солдата:
– Ты письма почаще пиши…
Девчонка просила солдата:
– Домой возвратиться спеши.
Солдат обещал ей вернуться,
Как только наступит тот срок.
Солдат обещал ей вернуться,
Да только вернуться не смог.
Другие вернулись, вернулись
И мирное счастье нашли…
Другие вернулись, вернулись,
Сыны их в солдаты ушли.
А он всё не пишет, не пишет –
Открыточки нет ни одной.
А он всё не пишет, не пишет –
Он всё ещё занят войной…
Александр Яранцев
Отец
Мой отец, ворчун неисправимый,
Внучку нянчит, ходит в магазин,
С голубями прочно дружбу водит,
Только в гости никогда не ходит.
Вроде бы окликнет его кто-то
Голосом дружка из давней роты,
Оглянётся – сзади никого.
Пусто-пусто, словно в домино.
Справа дом стоит и слева – дом:
Тихо в первом, тихо во втором.
Только в третьем доме, за углом,
Светится бессонница окном.
Может быть, оттуда зов нечаянный
Шелестит по улице отчаянно.
…На краю войны, свинцом распятый,
Папкин год рожденья – двадцать пятый…
Владимир Ниренберг
Победа сквозь века
Уже по пальцам можно перечесть,
Так мало их. Всё больше на погостах.
Людская память – ваша боль и песнь.
А мать-Россия кланяется просто.
К горе Поклонной, к Вечному огню
Придут они, вершители Победы…
Всё меньше вас. И всё сильней люблю.
Никто из вас Россию-мать не предал!
Нет без вести пропавших в той войне,
Россия всех вас знает поимённо.
Свою отдав, жизнь подарили мне.
Склонитесь ниже, памяти знамёна!
Да будет их история жива
И в третьем, и в седьмом тысячелетье!
Россия-мать, солдатская вдова,
Всех лучшая из матерей на свете!