Сны, об Атлантиде.
Если вдруг ослабла вера твоя. И сердце грызет тоска, как верный Джульбарс прутья клетки в ожидании своего старшины Карацупы.
Если загрустил и провис твой резиновый танк и бабы не тревожат уже.
Если будни стали однообразны, как фрикции, и утро не радует. И за окном уже очень давно не было приличной погоды.
Если водка грозит только похмельем.
Если кажется что рок –н – ролл мертв, и призрак свободы больше не является в сны, не пугайся. Это еще не конец.
Есть верное средство.
Одна смена у доменной печи. Чтобы убедиться в силе своих рук. Чтобы понять. Как из простых движений и океана пламени рождается новая сила.
И в тот самый момент, когда через пробитую летку вырвется на волю сияющий поток ощутить то, что можно ощутить только там.
Увидеть в рисунке искр, всю память миров. Которые были. Которые есть. И которые будут еще. Почувствовать всю глубину ответственности за будущее рожденного тобой металла в рожденном тобой мире.
Потом нужно долго смывать усталость и жар, чувствуя себя тем, что ты есть. Всемогущим потомком первого мага, человеком на своем месте, на своей земле.
И уснуть у зыбком чреве автобуса. И видеть во сне Атлантиду. И вспоминать ветры Гипербореи.
И проснутся сильным и всемогущим, твердо зная, что рок – н – ролл жив. И будет жить вечно. В тебе.
