Была осень. Было грустно от прошедшего лета, от невозможности вернуть хоть частичку былого тепла и не только в погодных условиях, как известно, еще сложней с переменой в настроениях, в отношениях.
Она придумывала себе радужный мир, где она желанна и восхитительна, где все удаётся и сбывается, где мир готов дарить ей любые подарки, не требуя взамен жертвоприношений.
Она частенько, одиноко шагая по унылым улицам, настолько переносилась в свой вымышленный мир, что начинала говорить, или жестикулировать и только наткнувшись на чей-то недоуменный взгляд или услышав, что кто-то с ней поздоровался, спохватывалась, рассеянно улыбалась и возвращалась к реальности.
Вот и теперь, проводив сестрёнку на свидание, она так живо представила себе как они встретятся, как будут весело болтать в машине по дороге, как наперебой будут делиться новостями, как важны будут не слова, а что-то неуловимое во взглядах, жестах и прикосновениях, как они будут целоваться на светофорах, как он отвлекаясь от дороги будет пожимать её руку и…
Чтобы отвлечь себя от мыслей о чужом счастье она по привычке окунулась в свой вымышленный мир. И там ей представился номер в отеле, она живо почувствовала, как устало опускается в кресло, как смотрит в окно и погружается в сиреневые сумерки. Она утомлена, но это приятная усталость...усталость, после спектакля или концерта, когда все прошло с успехом и не за что корить себя и на душе светло. Вдруг раздается стук, она ни кого не ожидая, недоумевая, кто бы это мог быть, спешит к двери, а там служащий отеля с невообразимым букетом цветов. Она заворожено смотрит на цветы, они прекрасны, их опьяняющий аромат наполняет её восторгом. Но всё это начисто выбивает её из колеи и она никак не может добиться: от кого эти цветы? Служащий уходит, скороговоркой проговаривая что-то невразумительное, улыбаясь и пожимая плечами, а она остается в дверях с букетом, удивлением и щемящим чувством неизвестности…
Прикрыв дверь она ещё долго вертит в руках букет, пытаясь разгадать его тайну, замирая от мысли, а вдруг это ошибка, вдруг что-то напутали и цветы не ей?
Так улыбаясь своим причудливым мечтам она подошла к дому, привычно набрала код в подъезде ( на этот раз даже не перепутав его с телефоном), поднялась на лифте к своему последнему заоблачному этажу, порылась в сумочке, с успехом выудив со дна ключи, открыла скрипучую железную дверь холла и привычно шагнула к своей квартире и замерла... Перед её дверью на тумбочке лежал цветок. Это была белая гвоздичка с длинным упругим стеблем и пахнущими свежестью лепестками, она была в упаковке и перевязана ленточкой. Встав перед этим чудом, она оглядывалась беспомощно по сторонам. Двери соседних квартир были безразличны и глухи. Ей совсем не хотелось звонить соседям и спрашивать, ей не хотелось словами разрушать это мистическое явление перед собственной дверью. Вдруг, её осенило.
Ну, конечно же ведь недавно был праздник и она несколько раз робко намекала мужу на цветы ( ну, хоть астрочки или хризантемы у метро). Так наверное он вспомнил, как дарил ей гвоздики в первый год после свадьбы. На букет не хватало, и частенько это была одна гвоздика, но такая свежая и милая, что сердце её тогда расцветало от счастья. Ну, конечно же, он вспомнил!!! Она схватилась за телефон, муж ответил устало, что ничего он ей не приносил.
Она не унималась: «А может?!» и сама же себе отвечала: «Нет, не может. Он полтора года не выходит из дома, да и не до неё ему сейчас.» И все же она робко набирает номер как будто… друга. Слушает печальную мелодию, от которой её сердце со свистом падает куда-то в пропасть. Его приглушённый голос отвечает тоже: «Ничего я тебе не дарил». Наверное, ему даже обидно её предположение, но он по-дружески это умалчивает. Тогда, ей остаётся предположить, что это чудо всё же не ей адресовано. Так думает разум, а душа вопит: «НЕТ, МНЕ! Этот цветочек мой, кто бы его ни принёс, но он мой! Это мне его подарили! Кто??? – Наверное, Ангел.»
И придя к такому умозаключению, она целую неделю, делится этим фантастическим приключением с подругами и родственниками. Кто-то приземлено рассуждает, что надо было обзвонить соседей. Кто-то смеётся над ней, мол, что ж так скромно наколдовала? Мечтала о букете, а получила всего один цветочек. А она тоже смеясь: «А ты хоть так попробуй «наколдуй»!
А цветочек, все стоит и стоит на прикроватном столике в узенькой вазе, и каждое утро удивляет своей первозданной белизной и стойкостью. Она, радуясь, целует его лепестки, и мысленно говорит: «спасибо!».