Слова снова путаются между мыслями…
О чем ты вечером этим думаешь?
О том, что пустыми бессмысленными смыслами
Мозг заперт в табакерке душной,
Что руки – не крылья, но быть бы птицей!
И взмахом одним пустоту обезглавив,
На еще не исписанной, чистой странице
Черкнуть не придуманное никем название!
И, составив роман из одних многоточий,
(Пусть каждый прочтет, что ему вздумается)
Поставить в конце жирную точку,
Рассчитывая на признание обычных безумцев.