День был туманным и грустным - серым. Пароход был белым. Настроение - более чем тоскливым и чёрным. По законам жанра - все чётко. Можно прощаться с иллюзиями, и, застрелив свою белорогую олениху, выходить во взрослую жизнь, продавать всё, что нажито, зарабатывая на то, что будет съедено и пропито...
Но на верхней палубе не было никого, кроме меня. Все спрятались от ноябрьского холода в брюхо парохода и вдыхали там выдохи друг друга, запахи бутербродов с котлетами и колбасой, пота, молодого вина и старой одежды. Даже моего отражения рядом со мной не было - потому что ВОКРУГ БЫЛ ТУМАН, в котором ощупью пароход находил дорогу к Херсону.
Спали облетевшие берега. Спал Старый Днепр. Засыпало в едва различимых в тумане облаках вечернее солнце. И внутри меня вдруг всё как-то заснуло и успокоилось.
Года 2 подряд до этого самого момента во мне сражались друг с другом претензии к другим (мол, почему они не такие, как я) и обида на себя (мол, почему я- не такая как другие). Горечь (не зовите меня Ноеминь, потому что теперь я Мара) заполнила меня и пускала чёрные корни, клонила к земле голые бурые ветки. Но...
Этот день... Этот пароход... Этот туман...
- Как хорошо БЫТЬ, - сказала я себе вслух и улыбнулась: вдруг кто-то слышит? - Пусть я ещё побуду. Я согласна.
Да, я странная нелетающая птица: приземленнее и злее, чем кажусь, добрее и наивнее, чем могу быть. Все лезу в чужие души и не знаю, что потом с ними делать. Но у меня есть слабое оправдание: миру нужны разные люди. И те, что плывут по течению, и те, что плывут против него, и те, что разводят рыбу, и те, что удят её в мутной воде... Мы все зачем-то нужны. А раз я нужна - я буду.
А когда всё же закончу быть, пусть после меня останется сказка о Той, Которая сидела у Реки. Верно и трепетно. Непостижимо, зачем. Не зная, как жить на берегу, не зная, куда с него деваться, не понимая, кто она и кому нужна, а потому хватающаяся за каждого, проходящего мимо... И отпускающая его, разочарованного собой...
Я глубоко вздохнула и выдохнула. Туман нажал у меня между лопаток кнопку счастья слишком сильно - она запала. И счастье, неадекватное и такое ярко мое, - обрушилось на белый пароход. Хоть никто кроме меня этого и не заметил...
P.S.Прошло несколько дней после встречи с Собой, Туманом и Счастьем, и вот в голове моей четко сложилась сказка по имени "На берегу". Не зря же я в детстве так любила Маленького Принца, Короля Матиуша, Братьев Львиное Сердце, Русалочку, Мумми-Троллей,накситралей? Вот и я говорю: не зря...
Я села на берегу и написала о том, что творится "На берегу",на который никогда не ступала ни моя, ни ваша нога.
P.P.S.http://www.proza.ru/2010/02/09/507