Затянуло,или нет,затягивает,тонуще,тянуще,как в болото заброщенного леса,у столь же заброшенного,поросшего мхом домика давно умершего лесника.Его труп там так и остался,и ты можешь наблюдать,пока тебя не затянуло слишком,то,как он в послденей предстмертной агонии склонился над деревянным,неотесанным столом в поисках спасения.А когда-то он так же как ты сейчас за ним,наблюдал за другими смертями.Тебе повезло.Твою никто не увидит.
Время,оно как ледяные осколки,колет тебя каждой своей секундой,хлещет по лицу,оставляя кровавые раны,которые не затягиваются на морозе,а застывают болезненным жгутом,который ты начинаешь отдирать от щек,носа,уголков губ,режешь руки,вытираешь глаза и вот уже глаза омываются чем-то красным и безвкусным.Тут все безвкусно,лучше думать так,чем ощущать трупную вонь и запах затхлой воды.Тут даже чихать страшно-провалишься.А ты итак уже по колено стоишь и продолжаешь смотреть на дом.Хочется крикнуть,чтобы дали веревку,да только услышит ли тебя кто -вряд ли.
Засосало.Открываешь глаза-и вроде ничего страшного,сверху легким ручьем,чуть ли не капля за каплей,маленькой,невзрачной,льется вино.Оно искрится,а ты дышишь.Ты еле передвигаясь, добираешься до угла,садишься,поджимаешь под себя ноги и начинаешь наблюдать за тем,как блестят и переливаются алмазные грани капель.Сидишь долго,радуясь тому,что болото оказалось не столь страшным,сетуя на то,почему же тебя не засосало раньше,ведь здесь куда светлее,чище и приятнее,чем было там,в лесу.И пахнет тут дорогим вином и табачным парфюмом.Когда мыслишь,не замечаешь,как капли вина заполняют все пространство вокруг,омывают твои ноги,и поднимаются все выше и выше.Надо бежать,надо искать выход.Ты бьешься в стекло,толстое,как заключенное в оправу старых роговых очков черепахи Тортиллы. А в отполированном алюминиевом чайнике отражаются песочные часы,вместо песка в которых-вино и ты. Вот так мы и погибаем все-забытые во времени.