И чего я не мечусь, не ищу, не схожу с ума, не творю на худой конец? Всё больше как трамвайчик – туда-сюда, позвякивая и по привычке дребезжа.
Как будто сидит во мне какая-нибудь жаба, которая ест все ватрушки и крендельки, что душа изготовит. И почем мне знать, какие они на вкус и по форме, где яиц бы побольше, где теста б поменьше, а где просто сахарной пудрой поправить, присыпать значить. Всё съест жаба, ничего не оставит, даже понюхать.
А может и не жаба это вовсе, может сама душа, со стыда за бесталанность, запихивает за щеки подгоревшие коврижки.
Или вовсе не печёт, а штампует трамвайные билеты, от безделья.
Короче не настроена у нас связь, не знаю я, чего там происходит.
Может и вовсе нет там никаких жаб и душ, и окончательно обычный я человек. Ну так это наверное очень даже хорошо. Особенно если не плохой человек. Чего мне метаться то, да с ума сходить. Всё хорошо ж…
