И скушно, и грустно, и некому... и незачем... и нечего.
Нечего тут. Разводить тут. Антимонии. А как иначе? Бухчу, бурчу и ною.
Нестабильность... Маятник... Флюгер...блин.
Вправо-влево мотает, от счастья и легкости - к грусти, сгущающейся, пожалуй, что до тоски...
Из-за быстрой смены настроений не успеваю ни порадоваться верному решению, ни насладиться плодов от его реализации.
Да, о чем это я?...
А-а-а, вспомнила!
О том, что бисер перед свиньями - глупость обеих сторон. Радости ни бисеру, ни свиньям не добавляет эта близость.
О том, что пустота стремится заполниться чьим-то содержанием, поглощает, а все же пусты ее колодцы оказываются.
О том, как прекрасен простой солнечный свет. И совсем не прост, конечно. Но и не вычурен, как лунный. И плодотворен, в отличие от лунного, который только и способен породить, что призраки. Даже полноценную тень не способен соорудить лунный свет. А только искажения и самообман.