Бездомные сытые псы

Тата Вишес
бросают кости,
жри,
вроде по доброму, почти как ешь.
но хоть один задумывался, что он сытый.
сытый пёс.
но…

убирайся прочь,
почти так же нежно, как отойди.
в сторонке,
шмыгая мохнатым носом,
не отнимая хлеб у голубей -
незачем.

такое смутное воспоминание,
потрёпанного из глубины сознания.
шерсть клоками, покусанное ухо,
всё ещё виляющий хвост.

чёрный,
был белого цвета.
просто шум улицы, музыканты подворотен
и переходов.
вопли свободы,
порванные ошейники мировоззрения.

есть что поесть. кормят.
есть где спать. не гонят.
есть приоритеты. сохранились.
есть зрение и слух. не уроды.

но никто не попросит лапу.
никто не погладит по мохнатой голове.
никто не кинет палку.
никто не скажет молодец.
никто не посмотрит в глаза.
никто не улыбнётся.

но никто не любит.