Дорогие мои, вы, наверно, заметили:
Я всё реже и реже пишу о себе...
Что писать, если душу
на жалящем вертеле
Умолчаний и лжи – как готовят в обед!
Лишь к бумаге перо,
а в затылок мне дышит,
Прижигая калёным железом плечо,
Караульный
с расфлаженных зданий и вышек,
Неотступный и не постигаемый чёрт.
Вот уж в лица друзей
он, шутя, воплощается,
Состраданием ранним предвествуя крах.
Даже любимая, фатально прощая нам,
Как птица ночная, гонит пением страх.
Так же было, когда, проводив в марш за город,
Замполит прошмонал мой армейский рюкзак...
Фиолетовой кровью из тюбика горла
Я пишу всё скупее.
Чтоб писать наверняк!
- - - - -