Осень. Не люблю

Кира Сикейрос
       С моего второго этажа тополя, пока обманчиво по-летнему зеленеющие, но уже с легким намеком на осенние желтые проседи, кажутся такими же большими, как в детстве, хотя давным-давно я живу в режиме неизменного цейтнота и успеваю только удивляться, как незаметно, стремительно меняются сезонные пейзажи вокруг вечно куда-то спешащей меня.

       Цепкие лапки "девичьей" памяти, несмотря на шутливый стереотип о её недлинности, наугад выхватывают из пыльных кладовых сознания стопку ярких глянцевых образов, с удовольствием  глажу их узорчатые края кончиками дрожащих своих пальцев. Ежедневно истончающая грань между дарящей покой ночью и вечно суматошным утром, я, оказывается, еще могу остановить свое время, вращая калейдоскоп детских воспоминаний.

       В сердечных муках юности когда-то шелестело мое время страницами единственного верного друга - коленкоровой тетради, до последней клеточки исписанной мелким жадным до впечатлений почерком. Тогда ночи были длиннющие, пропитанные "музыкой сердца"  и, увы, несбыточными мечтами о вечной любви. Какими же наивными кажутся сейчас смешные те стихи, порывисто скачущие по строчкам запрятанного за стопку учебников заветного блокнотика, с эпизодически смазанными соленой водицей синими школьными чернилами!

       В беззаботных улыбках детства пряталось вечерами за печкой моё время, засыпая частенько в обнимку с какой-нибудь книжкой, а когда просыпалось, точно знало, что настало утро, и бежало в мокрых от росы сандалиях за молоком на соседский двор, и отпивало прямо из бидона, чтобы не расплескать ненароком на обратном пути теплое еще его содержимое.

       Каким же тягучим, безжалостным бывало время, неумолимо уносящее меня прочь каждый август от пшеничных морей, колосящихся волнами в объятиях теплого ветра, от лошадиного ржания, будоражащего спящие в городских застенках гены, от беспечной путаницы в числах и днях недели, столь недоступной и желанной мне сегодняшней, подозрительно косящейся по два раза в году на виртуальный термометр: "Неужели опять пора менять резину?".

       Я ненавидела кленовый свой сентябрь то за дурацкий коричневый ранец и тугой белоснежный бант, то за неравные бои с педсоставом, на которых племя созревающих одноклассниц отвоевывало женское право украшать себя немыслимых ядовитых цветов безвкусной пластмассой, носить капрон и обесцвечивать челки перекисью водорода.

      Сейчас я не люблю осень за ежегодное напоминание о возрасте, также быстро мелькающем из календаря в календарь, как некогда мелькали чьи-то домишки, торчащие грибками вдоль железки, по которой безудержно мчалась из деревенского лета в школьные инкубаторские будни моя не нагулявшаяся на воле душа.

      Я не люблю осень за то одиночество, которое встречает каждый рыжий слетевший на сырую землю лист, постепенно обнажая и оставляя не менее одинокими серые печальные деревья - они больше не скрывают от одиноких моих глаз дома, своими ночными горящими окнами издевательски напоминающие о том, что где-то совсем близко живут не такие, как я, одинокие люди.

      Я просто не люблю...