Я сидел перед монитором компьютера и работал.
Вдруг подошла жена.
- Тебя на улице мужик спрашивает. Выйди.
- Какой мужик?
- Откуда я знаю? Чёрный какой-то. Выйди.
Я вылез из-за стола, направился к калитке. Оттянув вниз подпружиненную щеколду, открыл дверь и переступил порожек.
Передо мной стоял мужчина в стильном кожаном пиджаке и узконосых штиблетах с блестящими пряжками. На вид лет тридцать, чуть выше среднего роста, сухощавый, смуглый и кареглазый. Похож на приезжего гаст-арбайтера из Таджикистана или Узбекистана. Нынче они у нас – везде и всюду: на стройках работают, дороги ремонтируют, улицы метут.
- Дорогой! – обратился он ко мне – тебе инструменты нужны?
- Мне ничего не нужно, - сказал я и повернулся, чтобы уйти в дом.
- Постой дорогой! Ты только глянь!
Откуда ни возьмись передо мной оказалась оранжевая сумка из синтетической ткани. Жжжжик – прошуршала застёжка-молния и моим глазам предстал какой-то инструмент в виде оранжевой пластмассовой коробки, из которой торчало зубчатое лезвие.
- Что это? – спросил я.
- Бензопила. Купи!
- Не нужна мне никакая пила. Мне и пилить-то нечего.
- Как нечего! У тебя вон какой сад, – смуглый товарищ указал на яблони за моим забором. - Всегда найдётся что спилить.
- У меня двуручная пила есть. Обойдусь как-нибудь.
- Ты что, дорогой! Зачем ты мучиться будешь? Я тебе вот какую прелесть предлагаю. Смотри!
Он нащупал ручку на бензопиле, резко дёрнул, и она моментально завыла-завизжала как мотоцикл. С бешеной скоростью завращалась цепь на полотне.
- Зверь машина! – воскликнул молодой человек. – Производство – Швеция. Не какой-нибудь Китай. – Он ткнул пальцем в этикетку на оранжевом боку. Я прочитал. Made in Sweden.
- В магазине она двадцать восемь тысяч стоит. Тебе за четырнадцать отдам, – сказал он.
- Спасибо. Не нужна она мне.
Молодой человек посмотрел на меня как грешник на Христа. В глазах – слёзы. В голосе – мольба.
- Дорогой, выручи меня, а? Мы тут на стройке работали. Контракт кончился, а нам почти ничего не заплатили. А мне домой ехать надо. Понимаешь?
- Понимаю. Куда хоть ехать-то? В Ташкент?
- Почему Ташкент? Я – русский! У меня и паспорт есть! Не веришь?
Он распахнул кожаный пиджак, вынул из внутреннего кармана паспорт, открыл на титульной странице, протянул мне.
- Смотри.
Я смотрю. Панченко Игорь Николаевич. Место рождения – Краснодарский край.
- Русский, говоришь? А отчего такой тёмный? – спросил я (и почувствовал укор совести, оттого, что человека вроде бы в его национальности упрекнул.)
- А какой же я буду, проработав всё лето на стройке? – Он улыбнулся, обнажив крепкие передние зубы и боковые золотые коронки. – А ведь какое жаркое лето было!
- Да, лето было как в Африке, - согласился я. – Дома-то кто остался?
- Родители и сестра младшая. – Мне показалось, что молодой человек всхлипнул. - Ну, давай я тебе за двенадцать продам? Ну, за десять?
- Пила-то откуда? – спросил я. – Не ворованная?
- Как можно! Это моя рабочая пила. Но я ей мало пользовался. Мне её в зачёт оплаты отдали. Но разве на неё билет купишь? А меня дома ждут. - Он нервно смотрит на часы. - Я уже опаздываю. Дай хоть восемь. Выручи, мил-человек, - умоляет он.
- Постой тут, - говорю я и, захлопнув за собой калитку, ухожу в дом. Беру мобильный телефон и звоню сыну на работу Сын – малый рукодельный и в технике разбирается.
Я объясняю ему ситуацию. Прошу совета.
Сын, заглянув на работе в Интернет, мне через пару минут сообщает, что да, такие пилы есть. Стоят они действительно дорого, и если так сложились обстоятельства, то такую вещь за такие деньги можно смело покупать. Удачное будет приобретение.
Я взял деньги из серванта. Вышел на улицу.
Смуглый ждал меня, нервно переступая с ноги на ногу.
- Сколько ты хотел?
- Восемь.
- На. Держи. – Я протянул ему деньги. - Привет родителям.
Я занёс оранжевую сумку в коридор, аккуратно поставил в угол.
Вернулся к своему компьютеру. Продолжил работу.
Минут через десять я услышал, как кто-то со стороны улицы постучал по подоконнику моего окна. Я вышел за калитку. Передо мной стоял всё тот же смуглый молодой человек.
- Хозяин, купи у меня бензопилу!
- Я же только что купил.
- Купи ещё?
- Ты их рожаешь что ли?
- Да нет. То была моя, а эта – товарища.
- Мне и первая не особо нужна, а ты вторую предлагаешь.
- Я дёшево продам.
- Спасибо, не надо. – Я повернулся к калитке, но он схватил меня за рукав.
- Дорогой! Я ведь почти даром отдаю! Ну, зачем мне эта пила? Возьми хоть за шесть с половиной.
- Я тебе русским языком сказал, что мне не нужно.
- Тебе не нужно, так товарищу твоему пригодится. Неужели у тебя друзей нет? Отличный фирменный инструмент.
Я на секунду задумался. Сын сказал, что это шведское изделие. А шведы плохо не делают. И если вещь хорошая – может взять на долю своему товарищу?
Я вынул из кармана мобильный телефон.
- Алло! Саша? Тут неожиданно пила подвернулась. Хорошая, шведская. Строители разъезжаются, инструменты распродают. Практически новая. Недорого. Тебе взять? Хорошо, договорились.
Я обращаюсь к смуглому.
- Сколько ты хочешь?
- Шесть с половиной.
- Сдачу с семи найдёшь?
- Найду.
Я иду в дом. Возвращаюсь с деньгами. Протягиваю семь синих бумажек продавцу.
- С тебя пятьсот рублей.
Он падает передо мной на колени.
- Дорогой! Умоляю тебя! Уступи мне пятьсот рублей. Для тебя это не деньги, а для меня - состояние.
Сколько живу (а уже пенсия вырисовывается), но не припоминаю, чтобы хоть кто-нибудь у меня в ногах валялся. А здесь такая вот картина. Стало мне не по себе.
- Ладно, встань, - говорю я ему. - Езжай своей дорогой. – И, сказав это, я повернулся и пошёл с сумкой в дом.
Дома сел за компьютер, продолжил работу. Но минут через десять кто-то снова постучал по подоконнику с внешней стороны. Я вышел на улицу.
Передо мной стоял невысокого роста плотного сложения смуглый кареглазый мужчина.
- Хозяин! Тебе пила нужна?
- Какая пила?
- Бензиновая.
- Вы что, сдурели?
- А в чём дело?
- Мне только что один ваш товарищ две штуки продал.
- Да?
- Да!
- За сколько?
- Это ты у него спроси!
- Купи у меня! Я дешевле продам.
- Спасибо, не надо.
- Я за пять тысяч продам! За четыре!! За три!!!
- Послушай, милый, тебе тоже зарплату пилами дали?
- Ага, пилами.
- И у тебя нет денег, чтобы домой к маме уехать. Так?
- Так.
- Не компостируй мне мозги, милейший, - сказал я и, переступив через порог, захлопнул калитку и задвинул засов.
Ну и денёк!
Вечером приехал сын. Долго рассматривал пилы и остался доволен. Инструменты новые, в смазке. Даже нигде не поцарапаны. Заводятся с первого рывка шнуром. Будет чем засохшую липу в саду спилить.
А я начал недоумевать. Отчего же так дёшево он мне их продал? Может, в самом деле, судьба его прищучила, и деньги позарез понадобились? А если ворованные? Тогда что? Получается, что я – скупщик краденого? На это у прокурора и статья найдётся.
На следующий вечер заехал приятель Саша. Он большой любитель экстремального туризма. В отпуск то на Эльбрус лезет, то на лодке по горной речке спускается, то сквозь сибирскую тайгу с топором прорубается (вот где пила пригодится). А вообще-то он программист. И весьма толковый.
Бегло осмотрев пилу, он предложил её испытать, благо что есть на чём. В саду у меня стоит засохшая груша. Пристроившись к ней, Саша приналёг на визжащую пилу и через пару минут от ствола остался только пенёк.
- Работает, - констатировал он. – Но могла бы и пошустрей. Всё-таки фирма.
Он отдал мне деньги, мы поговорили ни о чём, и он не спеша направился к своей машине (с недавних пор он пересел с Жигулей на Мазду).
А ещё через день приехал сын и сообщил мне интересную, но неприятнейшую новость. Пилы, оказывается, фальшивые. Китайские подделки. Внешне похожи на фирменные, но сделаны из паршивого материала и безобразно собраны. Срок службы – мизерный. Красная цена – одна тысяча. Такими финтифлюшками на вокзалах и на обочинах дорог кавказцы и цыгане торгуют. Лохам всучивают.
Я расстроился. Деньги, конечно, не гигантские, но и не маленькие. Тем более, что я сейчас фактически безработный, каждый рубль на счету. А впереди – большая трата – заготовка картошки на зиму. А самое досадное – что я товарища на энную сумму разорил. Он-то ни в чём не виноват!
Ну, не дурак ли я? Неужели сразу не смог понять с кем имеешь дело? Где ты встречал бедных узбеков, безупречно говорящих по-русски? А щеголеватый кожаный пиджак? А лакированные штиблеты с бижутерными пряжками? А золотые зубы на смуглом страдальческом лице? Все дешёвые атрибуты цыган, патентованных мошенников.
На прошлой неделе президент Франции издал указ – собрать цыган и выслать из страны. Надо полагать, на то имелись веские причины… Правда, тут же заголосили некоторые поборники прав человека. Но это, надо полагать, из тех, кого еще не «обували» представители многострадального, но неунывающего народа…
Так два чернявых удальца напомнили мне избитую истину из сказки нашего кучерявого классика о попе и работнике его Балде. Помните?
Не гонялся бы ты, поп, за дешевизной…
Иногда думаю - учила ли мать того смуглого товарища, что жить надо честно, а обманывать - нехорошо?
В Краснодарском крае ждёт она его, золотозубого, никак не дождётся. Он, конечно, жулик и сукин сын, но мать его обожает.