Мне никогда не приходило в голову, что чьим-то детством возможно распорядиться именно таким образом. Размышляя , пил шотландский хлебный самогон «Джонни уокер» из горлышка и закусывал свежим океанским бризом.
Час назад , был в гостях с приятелем в американской благополучной, трудолюбивой семье.
От дома моего, до океана – рукой подать. Там нет ни стен, ни нависшего над головой потолка – небо вместо него, на котором уже начинали местами мерцать звездочки слабым светом. Я сидел на песке, лицом на Восток, где за тысячи миль, затерялся настояший мой дом с неугнетающими стенами и потолком. Не выходил из головы семилетний мальчишка этой американской семьи, худенький, подвижный, жизнерадостный – русский ... Родной язык ему не знаком, в семье не скрывалось славянское происхождение ребенка - американцы не в восторге от комплексов, приемным сыном откровенно гордились:
- Щуплый парнишка, но на удивление физически сильный, наш старший - ему не чета. Настоящий русский пацан! – с восторгом пояснила его приемная мать.
Я посматривал украдкой на своего, по ту сторону стола сидящего, увезенного за тридевять земель, соплеменника переживая что-то совершенно новое для меня: гордость за свое кровное, горькая до боли обида за подлые параграфы в нашем законодательстве позволяющие легальный ввоз детей в чужую страну, ненависть к тем, кто прикрывая совесть этими параграфами распихивал выручку по карманам. ... Мы все чаще и чаще встречались глазами, потом уже улыбались друг другу - ребенок почувствовал своего и мне на миг показалось, что мы оба гости в этой радушно встретившей нас семье...
«Джонни уокер» - крепкая штука. Я сильно пьянел, с трудом пытаясь припомнить случаи вывоза детей из приютов США в нашу страну, да так и не вспомнил, по пьяни наивно подумав: «Пить, видимо, нужно меньше»...