Проснешься, отогнав усталость,
И обнаружишь как-то вдруг:
В России русских не осталось,
Их даже выветрился дух.
Хохлы остались. И евреи.
Татары, Чукчи. Прочья жмудь…
А кто вас, русичи, развеял?
И облик ваш, и вашу суть…
Смешались небыли и были.
Врагов щадя, друзей губя,
Вы дальше, дальше уходили –
И не себе. И от себя.
Ушли… А день, чем дальше, - суше.
Куда ни глянь – каменья, твердь.
Когда мелели ваши души,
Как было речкам не мелеть?!
Ау! Никто не отзовется.
Кругом черным – черно без вас.
И лишь случайно синь плеснется
В разрезах чьих-то узких глаз.
Михаил Атаманенко
Пародия:
Рука так за день намахалась,
Усталость - с ног, а сон – бежит:
В России русских не осталось,
Куда ни глянь – все чукча, жид.
Хохол меня дразнит «кацапом»,
А сало русское –кусь-кусь!
Калмык – все степи позацапал,
Метеорит – на лом – тунгус!
О, кто вас, русичи, развеял?
К кому взывать, к каким мирам?
Сам Пушкин – негр, хоть жил в Россее,
Кто Пастернак? Кто Мандельштам?
Понабежали инородцы,
Под корень русских извели.
А разбираться мне придется. –
У всех ведь души на мели.
Встаю сердитый на рассвете,
Стих не идет, ботинки жмуть.
Кто виноват, и кто ответит:
Мордва? Татары? Прочья жмудь?
Вот жили б, русскость нашу холя,
Так нет, смешались, мне назло!
Кошмары снятся, что хохол я ,
Ведь Атаманенко – на «о»…