Он пытался нарисовать звук падающей розы на пол несуществующего замка...
Он был мечтателем.Не видел света солнца, не видел нежность лепестков розы, но пытался рисовать. Он писал акварелью и пастелью. Ему казалось, что он создает прекрасные картины, наполненные жизнью. Но на самом деле.. на самом деле он размазывал чудесные краски по холсту, и вместо буйства ярких красок, полных всех оттенков жизни, у его получались серые картины. Он думал, что рисует рассвет весеннего утра, надеялся передать свежесть пробуждающейся жизни, а у него получалась ночь. Художник был умен. Он понимал, что прекрасные картины существуют только в его воображении. Что он никогда не сможет передать на холсте Жизнь, а его картины всегда будут мертвы.
И тем не менее... Однажды он решил написать небо. Яркое, летнее, без единого облака небо. Небо, где темная синева постепенно покрывается позолотой солнца.
И знаете, ему удалось это. Он выбрал правильный цвет. Один единственный. Яркий. Сине-голубой. И небо получилось живое. Манящее. Дарующее свободу. Художник наконец понял главный секрет. Надо выбрать один цвет. Для одной картины. И тогда картина оживет.
