Цикл «Москва ДвадцатьДесять»
Руки рек.
Золотая полоска.
Диптих.
1.
Мегаполис. Жара. Людская каша. Гонка нон-стоп.
Дела, дела, дела…
Горячий московский асфальт.
Пробки. Светофор. Снова пробки.
Трасса.
Движение, словно в замедленных кадрах какого-то фильма, одновременно до боли знакомого и неуловимо меняющего свой сценарий, чтобы вновь и вновь запутать, сбить с толка, смешать все карты.
Время тянется в каком-то своем континууме, неподвластное НИЧЕМУ, что могло бы логично объяснить происходящее.
Куда мы все едем? Зачем? Откуда взялись все эти люди, все эти машины? На какой мы планете?
2.
Река. Течение настолько тихое, что, кажется, будто вода никуда не движется.
Я присаживаюсь на краешек старых деревянных мостков. Какое-то мгновение разделяет меня и реку.
Солнце. Золотое закатное солнце июня. Его лучи уже не ослепляют, а тихи и как-то умиротворённо ласкают меркнущие краски простого пейзажа: берег с несколькими рыбаками вдалеке, желтые кувшинки, весело глядящие из воды, стремительных чаек, кажущихся огромными из-за искажения пропорций в неверном вечернем свете и стремительных движений.
Раз.
Я уже в воде.
Прохлада окутывает и манит дальше, дальше… Я плыву навстречу солнцу. Поднимаю свой взгляд прямо в его диск. Он уже не ослепляет.
Золотая дорожка разлилась по реке. Кажется, она идет от самого солнца. Я плыву по ней и всё вокруг: река, я, солнце, эта золотая полоска - единое целое…