За окном снова гроза. Буйная. Неистовая.
Потоки воды падают на землю под углом градусов в 40 к горизонту. Ветер будто бы сошел с ума – он хватает всё своими властными ручищами, не дает спастись ничему вокруг. Еще миг назад он гнал ввысь тучи пыли и еще такие свежие молодые зеленые листья, а сейчас в потоках воздуха кувыркаются смятые (или лучше сказать смятённые?) куски неясно чего… То ли это мусор со свалки, то ли оборванная жизнь.
Всюду захлопываются окна. Темно, хотя сейчас всего час дня. Вспышка. Раз, два, три, четыре, пять – и гром, мощный, пугающий. Очумевшая от ужаса кошка влетает на кухню и запрыгивает мне на колени. Шепчу ей «не бойся» и наугад провожу по шерсти рукой, не в силах оторвать глаз от стихии.
А всё бежит, прячется… В такие мгновенья и понимаешь, что человек – не Бог и не всемогущий создатель, а жалкий раб, ничтожество, не способное защитить себя. Мы не даем боя ненастью, но в ужасе прячемся, повинуясь своему инстинкту самосохранения. Никто и никогда не вступал в борьбу со стихией и вряд ли вступит. Глядя в окно, чувствую себя одинокой стоящи посреди пустынной площади пятилетней девочкой, окруженной сворой жутко голодных волков. Если не чудо – то через миг меня разорвут в клочья. Я не знаю, почему я одна на городской площади, почему мне пять, откуда там волки, но понимаю, что мне не спастись.
Как там малютка один на один со сворой, так в ненастье каждый человек один на один с непогодой, с высшей, непобедимой силой… и один на один с собой…
Может это-то и есть самое страшное в грозе? Может его-то мы и боимся – самопонимания? Я не знаю ответа на этот вопрос, и никто не знает, кроме тех, что вышли на дуэль со стихией…
Но пока никто не вернулся из нее победителем и все, что мы можем – лишь прятаться в наших домах, квартирах. Прятаться от непогоды, от людей, от себя… Прятаться…