Писателю Тагиру Тагирову
Гуляют в руке рука
Сидят на скамейке рядышком
И смотрят на облака
Седой старичок и бабушка.
И прожито много лет,
Есть внуки уже и правнуки,
И светит осенний свет
На будни и редкие праздники.
Был где-то далекий день,
Давно забытый и пройденный
Где встретился он, один,
Родной, как душа, как родина.
Был день у него – другой,
Печально-незабываемый,
Когда со своей дорогой
Прощался навек, в отчаянье.
Рыдать ли о жизни всей?
Считать ли счастием истинным?
И кто же теперь родней?
Кто рядом? Иль тот, единственный?