(мой взвод)
Прошлой осенью это было. Как-то под вечер уже, сидим себе в блиндаже спокойненько. Кто-то из дедушек дембельский альбом терзает. Ну, а мы - кто чем. Кто-то свежий подворотничок подшивает. Кто-то в носу ковыряется. Никто ничего. Тишь, да гладь. Как вдруг…
Вдруг – ураган всё и всех сметающий на своём пути. Врывается в блиндаж Юрок. И с ходу:
- Ага. Сидите… Сидите тут. А миномётчики там. Уже круги нарезают вокруг НАШЕГО инжирного дерева! Обнесут ведь. Помяните моё слово – обнесут за ночь!
И что? Вот так и сидеть будем, пока из-под самого носа инжир не уведут?!
Тару мне пустую. Срочно! И бойца свободного. Желательно – не хилого.
Мы и забегали. Нашли всё, что требовалось и отправили с Юркой обратно. К нашему инжирному дереву.
И полчаса не проходит. Тащат. Две огроменные коробки. Полнёхонькие крупного, тёмно-синего инжира.
Все на него и набросились. И вроде так, ничего себе этот инжир оказался. Сочный. Если и твердоват немного, то так, в меру. Можно сказать – почти мягкий. Никто же толком не знает, каким он должен быть, инжир этот. Едим себе, нахваливаем, время от времени поминая всуе так ловко облапошенных миномётчиков. А то надо же… Позарились не на своё. А вот им. Дулю с маком. Пусть жуют её вприглядку, да слюну набегающую сглатывают.
Вот только… Язык от сока инжирового пощипывает немного. Но так, самую малость. И рот, как от черемухи, вяжет слегка. Но нам это всё как-то фиолетово. Мелочи жизни, на которые и внимания обращать не стоит.
Мы и не обращали. Пока где-то через полчаса, языки не стали набухать и деревенеть, как от пчелиного укуса. И началось. В медсанчасть не побежишь. Позорище-то на всю манёвренную группу:
- Мужики, слыхали?.. Разведчики наши славные… Инжира обожрались от пуза, теперь в санчасти валяются. Все. Поголовно! С во-от такими рожами. Шире ротного барабана. Разве-едчики…
Что делать?! Языки-то в натуре… Пухнут и деревенеют.
На наше счастье по каким-то своим делам заваливает в блиндаж Касим. Переводчик. Увидел наши офигевающие морды с раскрытыми ртами и вывалившимися наружу языками, малочисленные остатки инжира на дне коробок, с ходу просёк всё, да как начал ржать. Как полоумный. Оставались бы силы и настроение соответствовало – отдубасили бы за милую душу. Да не до того было.
А этот весельчак-самоучка поржал, поржал, успокоился и давай нам про их этот инжир рассказывать. Касим же с севера Таджикистана. У них там этого инжира… Примерно, как у нас яблок. Если и меньше, не намного.
Вот он и говорит, что тот инжир, что мы хавали, зимнего сорта и поспевает поздней осенью. Спелый он или нет, можно определить по иссиня-черному цвету плодов. Иссиня-черному. Но никак не темно-синему или, тем более, с синеньким отливом. И есть его надо не свежим. А хотя бы слегка подвяленным.
И всё это мы слушаем, слушаем… Пока кто-то наконец не выдерживает и с трудом ворочая плохо слушающимся хозяина языком, не прерывает ботаника-самоучку:
- Касим… А нам-то что делать?
- Да ничего. Сода есть? Столовую ложку в кружке воды размешайте и отмачивайте в ней языки. Время от времени набирайте содовый раствор в рот и полощите там, как при ангине.
Ну, мы так и сделали. К утру всё и прошло. Честь и славное имя разведвзвода были спасены.
****************
На фото: Каким бы крутым бойцом ты не был, но иногда... Иногда хочется побаловать себя чем-то, если и не домашним, то близким к нему. Например, оладушками, процесс выпечки которых запечатлен на снимке. Инжир-то... Когда ещё поспеет?..
