И теперь ему стало окончательно ясно, что никакие вещества и антивещества во всех их агрегатных состояниях ему больше будут не нужны, хуже того – они станут для него всего лишь пошлым напоминанием о себе самом – вечно молодом, вечно пьяном…
А ведь когда-то ему казалось, что жизнь, эта замечательно легкая и понятная штука, во всех проблемах которой виноват тот, кто налево, и на которого легко можно положить все, что еще имеет способность принимать горизонтальное состояние, эта череда застолий, случайных связей, поздних утренних обнаружений себя непонятно где и непонятно с кем, эта потрясающая игра без правил, эта жизнь была вечной…
Он умер вчера. И никто этого заметил – просто встал и вышел из-за стола один человек, а вернулся совсем иной… Может, даже Иной... Никто так и не узнает, что сломалось в нем за те невеликие шаги, что он сделал к выходу из палатки… Никто так и не спросит его об этом…
Виртуальный бред… Никогда в реальности она не будет улыбаться ему, никогда эти многочисленные сочетания скобочек и двоеточий не претворятся в изгиб ее красивых губ… Никогда точка с запятой не превратится в блеск ее глаз, а вопросы в «личке» - в интерес к нему… Объясните, зачем она истязает словами, зачем бьет наотмашь обманчивым интересом, зачем это ей, бегущей по волнам, красивой, молодой, успешной…
Так мысли в его голове превращались в колючие цепи и истязали, рвали, кусали… Он был уверен, что прав… До вчерашнего дня, когда тот, идиот вечеринок, умер… До вчерашнего дня, когда пох*ист и распи*дяй понял, что это все маски, это все матрица… Ложки нет, Нео…
Виртуальный бред, который заменил ему жизнь, виртуальный бред, который вырвал из него душу и выбросил ее в дикую горную речку в одном из каменистых кавказских ущелий, виртуальный бред, без которого он теперь сходил с ума в реальности… Да будь она проклята, эта паутина, эта сеть, в которую он попался, как дурак… Но он умер вчера и теперь свободен…
Его смерть пришла по электронной почте, неся вместо косы собаку… Она была очень красивая, его смерть, она была прекрасна…
«Я буду ждать тебя…»
«Я буду ждать тебя…»
«Я буду ждать тебя…»
«Я тебя люблю…»
«Береги себя, ибо твоя пуля наполовину моей будет…»
«Береги себя…»
«Береги…»
«Беги…»
Бежать сейчас же, дезертировать, пешком, поездом, самолетом, на космическом корабле лететь к ней, взять за плечи, тряхнуть, заставить ответить за ложь… Заставить поверить в правду… Что скобочки и точки от невозможности сейчас подарить ему солнце, что вопросы из сердца, молчание – по сердцу, что все проходит, но любовь вечна, что она его любит, что он любит ее…
Вечер. Дым костра. Палатка. Восемь веселых, один неискренне. Семь параллельных, один воскресший. Пишет ей письмо:
«Береги себя, любимая моя, я вернусь, и тебе придется молить меня о пощаде – я больше никогда тебя не отпущу…»
И, щелкнув клавишей виртуального проводника, отправил слова… И повернувшись, увидел протянутый ему стакан с привычным здесь веществом… И сигарету с обычным наполнителем… И готовую к бою пластиковую бутылку, и вспомнил, что он сам теперь антивещество, что он любит и любим…
Те семеро так и не поняли, когда он, привычный и веселый, успел умереть… А она улыбнулась, открыв сообщение и тихо погладила экран… Она ждала. Чтобы дождаться…
2009-02-10