Я говорил сыну Алену: «Зачем ты все время рисуешь только цветы?»
- Я ничего другого не могу - ответил Ален.
Я говорил, что тогда нужно дать цветам какую-то жизнь.
- Как? – спрашивал Ален. .
- Ну, например, движение. Например, ветер подул.
Потом я стал говорить сыну, что нужно писать и что-то другое. Чтобы было больше жизни.
Я говорил так: Вот я, например, писал все время лица, образы лиц, потому что через их эмоции, отношения, можно выразить мир. Потом я попробовал и написал домик, и все получилось: хочется открыть дверь и войти внутрь. Жизнь.
Я сказал сыну: ты рисуй все, что придет в голову, домик, дерево, и все получиться. Потому что ты – талантлив, бери и делай, работай, и все получится талантливо.
А сегодня ночью я сам заразился от сына, и писал цветы.
Я писал, писал.
Ну, цветы как цветы.
Затем над ними поднялся ветер.
Затем – они склонились над вазой, стали выражать грусть.
Я стал их выравнивать, стал искать цвет.
Хотел найти в них жизнь, загадку.
Цветы и цветы. Ну и что?
Некоторые из них смотрели прямо, некоторые смотрели друг на друга, кое-кто отворачивался, а те склонились, один даже как-то сник.
И вдруг я понял. Поднял один цветок кверху, прямой, как выстрел, нашел ему место. Место надежды.
И получился букет.