Я всё ещё люблю тебя - взбалмошную, нескладную, цвета воронова крыла - всю... Тонкие, бледные десять, гитару, меч - деревянный, свечи, сладкую темноту в глазах... Вино - красное, снег - белый, улица - будто Венеция... Пятиэтажка, хромая, плывёт - разрезает снег. Но снега нет, он только кажется нам, удивлённым, распахнувшим глаза - на двоих - безумно . Кажется, и родились мы только вчера, в ту самую секунду, когда закончилась ночь. Оттого и темны, и светлы оттого. Оттого и умрём.
...
Я всё ещё люблю тебя - воздушную, будто пружины - к пяткам, будто незримы - крылья. Начало лета, и я вижу тебя впервые, и я падаю в этот дождь, в этот полдень - облачный, под вязкую зелень шепчущих листьев... И вот уже в небе не звёзды - искры, и по забытой скатерти стелются орды чёрных чудищ о шести лапах, чудищ не страшных ни капли. Рядом кем-то от руки начертана река - чернильная и ночная. Не помогает, жарко, задохнёмся, задохнёмся... Задохнулись.
...
Я всё ещё люблю тебя - в пыльном золоте курящую что угодно, только не дамские. Парки, скамейки, верхушки сосен - глазами вдохнув, ловишь. Говоришь о трамваях - на трамваях не ездишь. Золото в волосах, красные ленты. Переулки, обшарпанные дворы, луны - кругами и полукружьями, звёздно - но словно в последний раз. Скоро настанет Холодное, наступит Белое, заискрится божественным, диким светом - и рухнет всё, что у нас было.
...
Я всё ещё люблю и тебя - уже едва различимую точку среди заоконных снегов, сонную и во сне пришедшую, январскую до немоты. Я бросаюсь словами, я бросаюсь в бездну, я.... "Я", ты слышишь? Не "мы". Мы слишком далеки, слишком холодны, слишком робки... слишком любим, чтобы быть самими собой. Забавно получается - последняя глава уже дописана, я чувствую её запах, вкус, цвет, пробую звуки её, рычащие, мурлычащие, на язык... Но начала у неё так и не случилось.
...
-Так значит, это всё?
-Что?
-Это.
-Да, всё.
-Боже мой, какое у тебя неумытое сердце...
-Да. Да. Но... разве это грязь?
