Зима…лишь в черно-белых красках, и серость иногда…
Зима…как холодно и грустно…зима…в душе…во всем, всегда…
Зима…мы ждем не ее, а лишь снега, да и то – немного. Но стоит закружить вьюге, и мы ругаем ее, пытаясь утром открыть занесенную снегом дверь, прокладывая себе путь.
Мы не зовем ее, а она все равно приходит, напоминая о себе первыми осенними заморозками. Но все равно – всегда внезапно, и мы ругаем ее чаще, чем любое другое время года.
А она просит: «Подождите, не спешите в весну! Еще успеете влюбиться, еще успеете нацеловаться, а пока…не спешите»
Зима…гололед, и так легко упасть на скользком льду, и так нужна чья-то поддержка, но привыкли полагаться только на себя, а ведь надо всего чуть-чуть: предложить руку, и, гляди, сам будешь уверенней стоять…
Зима…обычная хмарь, и серость туманов, и грязь после снега, и дождь со льдом, и так неуютно, и так зябко…
И забываем, что можно согреть кого-то, и тогда – согреешься сам, можно развести огонь в очаге, но мы привыкли к удобствам, мы не готовим себе дров, мы забываем о том, что холод – это просто время остановиться, подумать, и, может, оглянуться назад: вдруг там кто-то остался, кому так нужен ты?
Но мы спешим, мы ждем весну, новые встречи, новую зелень, где-то в глубине души мечтая об обновленной любви, забывая о тех, кто там, позади…
Зима…декабрь мы не замечаем – ведь только что была осень, а потом уже и новогодние праздники, и вот, смотришь – а уже середина января. И вроде зима надоела, и хочется тепла, и хочется сменить этот грязно-белый холст на зелень, и скорей бы весна! Гомон птиц, первые цветы из-под вешнего снега, опьянение самим воздухом…
Но зима не спешит, ведь еще февраль – чтобы выстудить последние сомнения, чтобы испытать на прочность, но мы так не любим, когда обнажается все, когда тает снег, обнажая все то, что было скрыто, когда пронизывающий ветер, когда так хочется тепла…
Зима…одиночество кругом, только галок крики…
И закрываем уши шапками, и мы не слышим ничего, даже голоса своей души. А она молчит, и лишь только изредка пытается вырваться из ледяного плена, который внутри, и лишь изредка, оттаивая на скупом зимнем солнце, блестит капельками слез…
Зима…мы спешим вперед, не оглянувшись, чтоб посмотреть: а какой след за нами? Ведь снег растает, но след останется – в душе, как слег в подтаявшем на солнце снегу, который застынет ночью…
А мы все спешим, и некогда нам оглянуться назад…
Зима…такая сложная пора…
Зима…так холодно и зябко…