Так ровно пламя у свечи
и не колышимо окрестным,
передаёт в ночи ключи
еще незримым и безвестным.
Где невесомы бытиё,
где синева струится в окна,
переступившая в ничьё,
нигде - средь красок блёклых.
Над воском грезит мотылёк,
готовый упорхнуть навеки,
над ним уже не потолок -
бездонности сквозные веки.