Эта осень просачивается сквозь стены и стоит за спиной… Сижу ли перед монитором, читаю ли книгу… Она всегда где-то рядом, но только ночью действительность отступает настолько, что раны в памяти открываются и сплин выходит на первый план. Он ни с чем не сравним, просто под ногами пустота и нет ничего, кроме мрака. Следы подошв на секунду замирают на нем пятнами света, но тут же тают, и обратного пути не остается.
Я знаю одно: никто из нас не хотел умирать, но в сентябре жизнь кажется бессмысленной. Это везение, если есть куда сбежать и отсрочить встречу с холодом еще на год. Кто-то навсегда остался в сентябре, теперь я постоянно буду слышать этот голос.
Листья на дороге, белый туман по губам, голые ветки царапают глянцевое небо и есть только 1 желание – бежать отсюда, по синем дорогам ладоней, чистому листу, будущему, которого – заведомо – не будет. Я устала. Эта осень говорит со мной на языке мертвых, и она не лучшая собеседница, но больше этого языка никто не знает, и я отвечаю ей. Главное - НИКОГДА не говорить ничего личного, можно часами трепаться о палитре закатов и современном оформлении захоронений /ее профессия – дизайнер могил, а я затачиваю одолженной у Смерти косой ее карандаши/
Если некуда идти, можно выбрать направление наугад, главное, не стоять на том же самом мести, где все случилось, и тогда кирпич упадет под ноги, а не на голову (второй вариант тоже не плох, но за него спросят как за самоубийство, в том-то и беда).
Мне никогда не снились ангелы с пустыми глазницами, но я знаю, что это для них жгут листья. Когда ноги разбиты до костей, лучше ступать по кострам – огонь одолевает боль даже надежнее, чем лед или морфий.
Осень бродит по крышам и курит траву – косяки из старых рукописей. Я отпечатала их и разместила на форуме для больных шизофренией, а черновики выбросила в окно.
Сентябрь мой друг, но голос говорит, что я умру в сентябре, он – джентльмен и дает жертвам фору, и я сажусь в поезд, чтобы это оказался не мой сентябрь.