Я прислушиваюсь к дождю,
К его вечно тревожному звуку.
Так индейцы внимали вождю –
Не дай бог пропустить ни звука.
Как таинственно льется речь
В этом древнем и мудром племени,
То смычок посылая , то меч,
Чтоб пробиться сквозь толщу времени.
И, смущая душевный покой,
Бьется в окна дождя морзянка.
Я к нему прикасаюсь рукой –
Жду божественного подарка.
